EONTOS

Neil Bissoondath : une littérature bien ordinaire

Neil Bissondath : Cartes postales de l’enfer

Les débuts de Car comme décorateur d’intérieur, sa passion pour son métier est telle qu’il va sacrifier une grande aventure amoureuse avec Caroline. Sumintra est une très belle jeune indienne, et ne rêve que d’une seule chose satisfaire son besoin affectif et sensuel qu’une de ses amies lui a fait découvrir. Et elle rencontre un certain Alec (en fait c’est Car), et ils vivent une grande passion qui ne peut que finir en tragédie (sinon le titre ne se justifierait !)

Le titre précisément ! Alléchant, on s’imagine déjà dans un monde futuriste ou surréaliste, où l’imagination débridée d’un auteur (inconnu, mais sans nul doute génial) nous ferait découvrir un monde où un Jérome Bosch ne ferait que pâle figure en comparaison !

Mais que nenni !

On n’a affaire qu’à un traditionnel roman sentimental, où l’amour se heurte à deux grandes difficultés : son incompatibilité avec la passion du travail et la réussite sociale qui peut en découler ; et aussi le poids de la famille traditionnelle (c’est le cas de Sumintra) qui prétend encore que c’est à la famille de décider qui la jeune fille doit aimer et épouser !

Ce cadre posé, et forcément bien décevant face à toutes les projections qu’un instant, et aussi le temps des premières pages, le lecteur avait échafaudées, reste ce roman !

Les personnages sont bien campés, on rentre parfaitement dans la peau de ce jeune dont la seule ambition est de réussir dans ce métier qu’il a choisi ; il réussit à vaincre les réticences familiales, à se forger une image qui n’est pas la sienne (préjugé du style, tous les décorateurs d’intérieur sont gay !!!), à rompre avec une relation quand elle met en péril cette activité qu’il a eu tant de mal à monter.

La jeune Sumintra, quant à elle ; on pénètre ses états d’âme et ses besoins physiques comme si on était son alter ego ; ses exigences et cette passion qu’elle voue à Alec, au point de s’opposer à la tradition familiale, sont aussi les nôtres … et on en arrive même à se surprendre vouloir désirer que cette aventure se termine pour le mieux dans le meilleur des mondes …

L’intrigue est bien menée, avec aussi de temps en temps, des remarques pertinentes, voire un certain humour qui rend un peu plus savoureux le récit. Mais ne cherchez quand même pas une construction élaborée, l’auteur choisit la trame  historique de l’aventure humaine de deux êtres ; pourquoi se compliquer quand on peut faire tout ce qu’il y a de plus simple … et tant pis si le lecteur reste sur sa faim !

Mais voilà il y a le drame qui arrive, nous rappelant le titre !

Etrangement on ne peut s’empêcher d’imaginer quelques instants la force et la dimension qu’aurait pris ce roman, s’il avait commencé avec cette fin et si l’auteur plongeant alors dans l’enfer entrevu en avait exploré pour nous toutes les pistes que le titre promettait …

Hélas ! Et ce qui aurait pu être un chef d’œuvre impérissable n’est, ne restera qu’ simple et très banal roman d’amour, parmi tant de millions d’autres.

Gerbrand Bakker : un étonnant hollandais à découvrir !

Gerbrand Bakker : Là-haut tout est calme

Surtout ne pas se décourager : le début semble froid, jamais la distance entre un auteur et son récit n’a semblé aussi grande ; puis petit à petit, on rentre dans cet univers et on a du mal à s’en s’éparer.

L’histoire ? Tentons un résumé : en Hollande, près d’Amsterdam, dans la campagne profonde, Helmer, le frère jumeau de Henk, tragiquement décédé, emménage au dernier étage de la ferme familiale son père devenu presqu’impotent. Et l’on va apprendre quelques bribes de l’histoire de cette famille, les études dont rêvait et qu’avait entreprises Helmer, mais qu’il avait dues interrompre, à la mort de son frère, pour le remplacer dans les travaux de la ferme. La mort de la mère, mais aussi Riet cette jeune fille amoureuse et fiancée de Henk, et responsable de l’accident qui a tué Helmer.

La façon dont le père a expulsé Riet, qui, partie, va se marier et avoir un enfant appelé Henk !

Riet devenue veuve va se rapprocher de Helmer et lui confier pendant quelque temps Henk pour le former, forger ?

Et autour des personnages centraux, Helmer, son père, Henk, Riet, quelques figures, Ada, une voisine fermière et ses deux enfants, le ramasseur de lait, et aussi le garçon de ferme Jaap, lui-aussi renvoyé …

Mais il ne faut pas oublier non plus l’un des personnages centraux, la vie de la ferme qui organise chaque journée, de la traite des vaches aux soins à donner aux brebis et agneaux, et bien évidemment les deux ânes dont il faut s’occuper.

La fin, on la devine d’autant qu’elle est aussi annoncée par le destin de Riet.

Il paraît que c’est un premier roman et qu’il a fait un « tabac », en 2006, aux Pays-Bas.

Succès tout à fait justifié, me semble-t-il, même s’il y a encore quelques défauts et imperfections, en particulier dans la conduite de l’action ; certains retour en arrière, confus et qui se télescopent tellement avec la situation actuelle qu’on n’arrive pas à faire la séparation nécessaire entre les deux moments.

Ne revenons-pas sur cette « froideur » qui gêne dans les premières pages, mais dont on arrive très bien à faire abstraction.

Je suis aussi incapable de juger de la langue, me fiant seulement à la traduction, et en espérant que le « traduttore » n’aura pas été le « traditore ».

Par contre comment rester insensible à cette humanité qui s’exhale de tous les personnages à commencer par le premier d’entre eux, Helmer : inhumain avec son père ? Certes cela peut le paraître que de confiner son père dans une chambre, mais Helmer a tellement souffert du manque d’amour (apparent ? seulement ?) de son père, du fait que ce fut toujours son jumeau qui était mis en valeur, et qu’il n‘a été, du fait de la mort de son frère, que le substitut de ce dernier, et non une personne à part entière !

Et puis pudeur des pudeurs, ses interrogations, pleines de discrétion, sur sa vraie nature, à la limite de l’homosexualité : étonnantes ces pages où il se questionne craintivement comme s’il devait porter sur lui-même cette condamnation dont la société occidentale pudibonde a entouré tous les homosexuels !

Humanité aussi de cette Riet qui ne sait plus trop quoi choisir, entre son fils, les souvenirs du passé, et peut-être même Helmer !

J’aime aussi la figure d’Ada, avec les pieds qu’elle garde sur terre, elle reste un très ferme point d’ancrage lorsque Helmer et son récit a tendance à déraper.

Je ne connais pas, enfin, le monde agricole, mais, intuitivement, il me semble que les attitudes d’Helmer vis-à-vis de ses bêtes, que les connaissances qu’il a de la nature, y compris de ces oiseaux qui ne nous disent rien à nous citadins, comme l    a corneille mantelée, que tout cela « sonne » juste ; on ne peut pas ne pas adhérer non plus à toute cette volonté que ce paysan d’une cinquantaine d’années manifeste pour tourner la page du passé et tenter de rentrer dans ses modes de vie dans le monde contemporain avec y compris ses vices : nouvelles literie et parure, ou se mettre à fumer et à boire du vin …

Mieux que tous les traités sur la vie paysanne, Gerbrand Bakker nous fait toucher du doigt une autre réalité avec laquelle nous ne pouvons que nous montrer solidaires !

Michel Quint : à découvrir !

Michel Quint : Et mon mal est délicieux

La quatrième de couverture :

« Et si, vers Juin 40, Chimène se réincarnait, métamorphosée, en Luz, jeune réfugiée de la guerre d’Espagne, au milieu des ruines de la Chartreuse de la Chartreuse de Villeneuve-lès-Avignon ?

« Et si Max, jeune fils de juge, devenait chaque soir son Rodrigue fou d’amour ?

« Et si, un de ces soirs, un ténébreux nommé Gérard remplaçait Max dans le rôle e Rodrigue et le cœur de Luz ?

« Et s’il promettait de revenir jouer Le Cid en Avignon, quand il serait devenu comédien ?

« Et si c’était Gérard Philippe … ? »

Comment ne pas succomber à de telles interrogations, et ne pas se précipiter à la première page … que vous ferez suivre de la seconde, puis de la troisième, et de fil en aiguille vous arriverez à la fin de ce court roman, sans même vous en rendre compte.

J’ai beaucoup aimé son style avec sa sobriété, sa simplicité, son naturel : des phrases qui sont peut-être très travaillées, mais qui coulent avec une aisance qui enchante ; elles collent à la réalité de ce qu’elles racontent, de cet amour impossible, de ce désarroi qui étreint les protagonistes ; on s’en délecte à ce point qu’on fait presque partie du récit qu’elles nous offrent.

J’ai beaucoup aimé aussi la construction, cet art d’enchaîner les épisodes : là aussi nul artifice, ce qui doit être dit l’est dit mais avec juste ce qu’il faut ; prenez par exemple l’arrestation des parents (juifs) de Max par les Allemands, là où l’écrivain aurait pu tomber dans le pathos avec tous les effets adéquats, eh bien, en quelques lignes, tout est raconté mais avec une intensité dramatique bien plus efficace que des dizaines de pages !

Quant à l’histoire, elle est vieille comme le monde ; et même si la comparaison avec le Cid n’est pas immédiate, il faudra aller en rechercher dans le texte les raisons, une histoire d’amour qui ne s’accomplit pas est toujours quelque chose de poignant ; mais là encore, l’auteur ne fait pas dans la sensiblerie de mauvais aloi, de celle qui assure le succès de nombre de séries B … non, retenue, pudeur, discrétion sont les marques de ce récit et nous plongeons bien plus dans la douleur du cœur humain, et nous nous sentons tellement proches de ces personnages dont la vie n’aura été qu’une insupportable et insatisfaite attente.

Je ne connaissais pas Michel Quint, mais j’avoue qu’il m’a séduit et qu’il a désormais sa place dans mon Panthéon (personnel !!!) ; et vous ?

Philippe Vasset ou l'art questionné

Philippe Vasset : Bandes alternées

 

Pas facile de comprendre le propos de ce court roman. Si on prend le récit à la lettre, bien sur cela semble aisé : des gens qui créent et s’expriment pour quelques rares amis, le clan qu’ils ont formé, tout en sachant (et en ne recherchant pas non plus) qu’ils ne peuvent ni ne veulent une plus grande audience.

Les quelques 75 premières pages semblent donc une fiction qui peut intéresser (à dire vrai, elle m’a plutôt laissé de marbre !) ; mais c’est aussi faire une lecture superficielle qui ne tient guère compte des quelques interventions d’un personnage secondaire qui, tout en observant cette pratique, semble vouloir insinuer d’autres alternatives à cette pratique restrictive de l’art.

Et puis il y a une seconde partie : tous les acteurs de la première partie semblent être alors bannis de la société, poursuivis, voire persécutés, et il leur faut trouver constamment des refuges toujours plus sûrs. Et dans la fin étonnamment courte, le personnage observateur de la première partie semble s’intégrer totalement à ce groupe comme si …

Alors force est au lecteur de s’interroger : derrière ce récit ambigu, car il est à réducteur de la pratique de l’art (primauté donnée à l’amateurisme, par exemple) et en même temps il semble vouloir préconiser une généralisation de cette nouvelle pratique instaurée, il y a une réelle interrogation sur la place de l’art dans toute société, à commencer par la notre contemporaine.

Si semble prédominer cette exigence première de l’art comme outil de communication, par contre l’impasse est totalement faite sur la nature même de l’art ; il ne suffit pas de proclamer que tout le monde peut faire des vidéos, des photos, écrire des textes ou même de la musique, pour que cela suffise à générer l’œuvre d’art en tant que telle. Le lecteur risque donc de rester sur sa faim, car il aimerait bien qu’au travers d’un tel roman soit lancé le débat sur l’essence même de l’art ; et ce n’est pas parce que les « amateurs » vont être persécutés que pour autant ceux qui les poursuivent le font au nom de l’esthétique et de sa fondamentale exigence …

Et c’est là aussi où réside une autre ambiguïté  de ce texte : il se pourrait fort qu’ils soient persécutés précisément et uniquement parce que leur volonté de communiquer est dangereuse pour toute société ; et on sort alors du champ purement esthétique pour rentrer dans celui beaucoup plus politique de la domination des êtres humains par quelques-uns.

Et en guise de boutade finale, je dirais que je préfèrerais infiniment plus être sous la coupe d’un Roland de Lassus ou d’un Mozart que d’un … Sarkozy (hypothèse complètement farfelue dans la mesure où les deux musiciens cités ne peuvent avoir eu de grandeur que parce qu’ils ont su aussi faire fi de toute prétention à un quelconque pouvoir humain).

Roman donc à ne pas lire comme un roman, car vous risquez fort d’être déçu par la simplicité de la trame, mais bien plutôt comme un essai sur ce qu’est la pratique de l’art … quitte à ce que vous soyez aussi déçus par tout ce qui n’est ni dit ni même suggéré !

Cristovao Tezza : une contre-littérature ?

Cristovao Tezza : Le fils du printemps

 

Un père se retrouve avec un enfant trisomique ; et l’on va assister à la relation entre lui et son fils (Felipe) depuis sa naissance jusqu’à son adolescence.

Et ce roman finira vraiment en eau de boudin (comme on disait quand j’étais jeune !), avec cette impression très désagréable que son auteur ayant rempli les 200 pages qu’il s’était fixé, il lui fallait finir quitte à le faire n’importe comment.

Tout le reste de ce roman est à l’image de cette fin : brouillon, torturé (inutilement ?).

A dire vrai, je me demande même pourquoi je fais un compte-rendu de ce roman, où le père se retrouve aussi mal en point que son fils !

Il est aussi mal adapté à la société où il vit, que son fils est handicapé.

Son fils n’arrive pas à se fixer (et pour cause), lui mettra un temps fou à réussir à trouver sa petite place dans ce Brésil contemporain,

Son fils  ne pourra pas comprendre les règles d’une société, et son père aura du mal à les respecter.

Son fils restera par la force des choses isolé, et lui se cloîtra volontairement dans une solitude désespérante : on cherche la place de la mère dans le processus raconté, mais c’est inutile, car pour le père, elle n’existe  pratiquement pas.

Solitude qui le renvoie en parallèle à la vie de son enfant, à sa propre vie antérieure,

Solitude dont il essaie de transformer le côté glauque en vertu, se drapant dans la dignité de l’écrivain presque maudit, puisqu’il n’arrive pas à être publié et donc reconnu.

Heureusement la littérature brésilienne a d’autres représentants et d’une toute autre envergure !

 

Plantu : difficile de l'égaler !

Plantu : Le petit Mitterand illustré

 

J’entends déjà tous les sarcasmes : qu’il est archaö,… oh le vieux jeu, … et puis tous les autres, comme … du passé faisons table rase, … ou encore … comment ne sait-il pas que le Socialisme est mort … et encore tous les autres commentaires personnels du style, par étonnant qu’il parle de Mitterand, puisqu’il ne peut plus rien faire maintenant. Bref que des commentaires fort sympathiques !

Et pourtant j’ai envie de parler de Plantu et de ses dessins sur François Mitterand.

Pour une simple raison d’abord, c’est que le dessin satirique restera toujours pour moi le meilleur antidote à l’image déprimante que nous offre la politique aujourd’hui : des députés qui n’ont aucune personnalité et qui votent, même à contre cœur, n’importe quoi ; des ministres qui se comportent comme des valets devant un Président dont le premier des soucis est de satisfaire son égo plutôt que de s’occuper réellement du sort des millions de Français qu’il est pourtant censé représenter.

Mais il y a mieux encore dans les dessins de Plantu : c’est cette fraîcheur que leur confère sa totale indépendance d’esprit, ni thuriféraire ni démolisseur à outrance, il sait avec talent faire la part des choses ; c’est par exemple Mitterand qui s’étonne du succès d’une conférence de presse où il n’a pourtant strictement rien dit d’original ou de nouveau ! C’est aussi le dédoublement de la personnalité dudit Mitterand, une pour chacun des deux mandats présidentiels qu’il a exercés, et lorsque le second s’étonne de certaines promesses faites par le premier cela permet au dessinateur de montrer toute sa verve satirique.

Car, bien sûr, c’est là où Plantu donne son meilleur : c’est qu’il sait croquer avec justesse le détail qui fait mal ou mouche ! Les relations de François Mitterand avec Fabius ou Rocard ou Chirac sont évoquées avec un réalisme qui, s’il nous procure un évident plaisir –esthético-politique -, ne nous en fait pas moins froid dans le dos : et Plantu pose à travers ces dessins la question sans doute essentielle, l’homme politique (la bête politique ?) peut-il réussir dans sa carrière s’il conserve son humanité ? Et pour devenir un grand de la politique ne faut-il pas constamment ruser, devenir un fieffé hypocrite et sacrifier toutes les valeurs qui font la grandeur de l’homme ?

Abandonnant toute plongée dans l’histoire restreinte des deux mandats de François Mitterand, force nous est alors de faire le parallèle avec notre situation actuelle … et de constater que Mitterand avait au moins une toute autre dimension et un tout autre panache que notre président nabot actuel.

Alors ne boudez pas votre plaisir, et faites-vous, le temps de quelques trop brefs instants, ce rare plaisir de vous replonger dans ce qui reste malgré tout un grand moment de la vie politique française : l’ère mitterandienne.

 

PS (et c’est forcément le cas de le dire) Je trouve plutôt cocasse que j’en arrive à « défendre » l’ère mitterandienne alors que je fus de son temps assez critique face à ses politiques … dont acte pour tous mes camarades d’autrefois qui me liraient !

 

Boris Akounine : une autre facette de la littérature russe

Boris Akounine : Pélagie et le moine noir

 

Une île dirigée par la main de fer du Père Vitali, supérieur d’un couvent ; mais aussi un ermitage, fondé par Saint Basile, sur un îlot voisin. Tout pourrait aller pour le mieux, si n’apparaissaient des morts suspectes, et tout à coup un Moine Noir qui commença à tuer. C’en était trop pour l’évêque, Mitrophane, qui décide d’enquêter : il envoie coup sur coup trois de ses fidèles, mais l’un disparaît, l’autre se fait tuer et le troisième en perd la raison, et est interné dans la clinique d’un très étrange docteur psychiatre, le Docteur Korovine. C’est alors qu’intervient la nonne Pélagie, la fille spirituelle de Mitrophane, qui, malgré l’interdiction de son père, va sur place et enfin découvrir la vérité.

Il y a tous les ingrédients qui font les bons romans policiers ; à commencer par celui qui, me semble-t-il, est le moins bien réussi, même s’il opère parfaitement : le suspens. Il y a, certes, des moments où l’action prend des tours imprévisibles et qui procurent au lecteur quelques frissons, mais néanmoins, ils semblent un peu trop télécommandés ; on se doute qu’il va se passer quelque chose, mieux, que quelque chose doit en toute logique se passer, même si on ne peut la deviner. Et le fait même de le pressentir détruit l’effet de suspens, pourtant voulu par l’auteur.

Cette critique, sans doute un peut trop facile, et qui ne gâche quand même pas trop notre plaisir, étant faite, l’importance des autres éléments n’en est que plus grande.

L’intrigue, alors on ne  peut qu’admirer le talent de l’auteur ; et l’art qu’il a de mélanger les éléments certains et ceux mystérieux (d’accord la fin avec l’apparition de ce météorite composé d’uranium, est un peu trop superficielle, à mon goût, et ne me semble pas à la hauteur de tout ce qui précède …) ; il a aussi l’art de distiller les éléments qui peuvent mettre sur la voie : ce qui se passe au niveau de la cabane, ou encore ces phrases mystérieuses prononcées par un ermite, ou encore cette très étrange beauté ravageuse qui ne souffre pas la moindre concurrence féminine. On a le plaisir d’une navigation au milieu de récifs et autres rochers qui affleurent la surface de l’eau et que l’auteur nous fait éviter au dernier moment pour mieux nous indiquer le chemin à suivre. Et dans ce dédale d’actions et de contre-actions, les personnages !

Quelle nature l’auteur ne leur donne-t-il pas ! Il serait bien évidemment trop long de les citer tous ; alors contentons-nous de quelques-uns seulement, comme Pélagie d’abord : intéressante cette nonette qui est capable de quitter sa robe et sa mentalité de religieuse pour épouser momentanément les pratiques mondaines et ce dans le seul but de découvrir la Vérité. Qu’elle devienne menteuse, voleuse, hypocrite, et qu’un soupçon de frivolité l’envahisse, tout cela est raconté avec un tel naturel qu’il ne nous rend que plus sympathique cette religieuse. Alors rien d’étonnant à ce qu’ avec un tel capital de confiance qu’elle est capable d’inspirer au lecteur, elle résolve l’énigme. J’avoue même qu’une religieuse de cette trempe, on aimerait en rencontrer tous les jours …

Le docteur Psychiatre, en voilà un autre personnage, qu’on aimerait rencontrer en vrai ; sa quête de connaissance de l’être humain et de son âme, sa volonté de guérir ceux qui lui semblent les plus intéressants ; et pour ce faire, il n’hésite pas à innover complètement dans ses soins, fini l’internement, fini la surveillance à outrance, et que  les malades puissent pratiquer leur passion … manipulateur ou seulement guide éclairé, l’ambiguïté peut par moments prévaloir, à tel point qu’on arrive à soupçonner que l’assassin ce pourrait être lui, mais que non …

L’évêque, bien entendu, celui qui apparaît comme le père à tous ; ce pourrait être chez nos amis militaires, le portrait du bon colonel, père du régiment … et après tous, un évêque n’est-il pas en quelque sorte le père de tout un district religieux ? Mais ce prélat nous est sympathique, parce qu’il est bon, il a une nature généreuse, il commande, certes, mais il sait aussi se mettre en question, et souffrir des erreurs d’appréciation qu’il commet ! Lui-aussi, des évêques comme cela, on voudrait en rencontrer tous les jours.

On pourrait aussi parler des autres personnages, mais alors c’est une thèse de doctorat qu’il faudrait consacrer à ce roman, et sans doute à l’ensemble de l’œuvre de ce grand romancier russe, dont je ne saurai que trop vous recommander la lecture.

José Saramago : quelle maîtrise !

José Saramago : L’aveuglement

 

Toute une ville, tout un pays deviennent progressivement aveugles ; les premiers cas sont internés dans un asile désaffecté. Les rejoignent au fur et à mesure de nombreux aveugles. Grâce à une femme qui s’est fait passer pour aveugle pour pouvoir suivre son mari, un petit groupe va pouvoir s’organiser, et résister à l’anarchie et à la loi du plus fort qui va s’installer. Jusqu’au jour où tout le monde étant aveugle, il n’y aura plus de militaires pour leur assurer l’intendance et surtout pour les garder. Ils vont redécouvrir la ville dans un état inimaginable.

Mais heureusement tout finit bien.

Trame facile, direz-vous, tant et tant de romanciers se sont déjà essayés à ce thème. Alors un de plus ou de moins, n’y-a-t-il pas autre chose à lire !

Oh hommes de peu de foi, et je me vois, tel un Christ scandalisé par l’attitude de ces prêtres du temple les fouettant et les menaçant du châtiment divin, secouer votre cerveau embrumé et plein de préjugés scolaires et scholastiques !

Lisez-le en Portugais, ce doit être un régal suprême ; malheureusement ignorant de cette sans doute très belle langue, je me suis contenté de la traduction française, mais seulement dans cette version le texte est d’une richesse, d’une variété de construction et de style, d’inventions, que pas une seule phrase (et le livre dépasse les 300 pages) ne semble ennuyeuse ou superficielle ou pire encore redondante, de trop !

A cette forme qui déjà vous remplit de bonheur, ajoutez un fond peu ordinaire. La prémisse n’est déjà pas banale : une épidémie (dont on ignore bien évidement la cause, et dont on pas le temps non plus d’étudier) qui rend tout le monde aveugle. Et supposez toutes les situations que l’auteur peut en tirer, des cocasses (le voleur de voitures qui devient tout à coup aveugle alors qu’il vient de voler la voiture d’un homme devenu aveugle et qu’il a secouru !), aux plus tragiques cette scène complètement démente où des femmes sont obligées de se soumettre au caprices d’un groupe d’hommes si elles veulent avoir à manger, non seulement pour elles mais aussi pour les êtres chers avec qui elles partagent leur infortune, mais aux plus macabres, comme  ces chiens qui s’attaquent aux cadavres … Mais le plus extraordinaire c’est bien que toutes ces situations, pour dramatiques qu’elles soient en elles-mêmes, ne sont jamais racontées sur le ton du pathétique ou du catastrophique : l’auteur réussit ce tour de force à garder un certaine distance par rapport au tragique qu’il raconte ; mais cela ne le renforce que plus.

On peut aussi lire ce roman comme une fable où ce qui est en cause c’est l’organisation même de notre société contemporaine ; l’individualisme (le fait de devenir aveugle et donc tout à coup d’être vraiment seul) sera vaincu par la vertu de l’organisation, donc de la prise en compte de la réalité par le groupe. L’organisation ne peut pas se faire par la force, mais bien par le sentiment que nous sommes tous égaux devant les évènements, et que chacun a sa place pour les affronter, c’est ce qui explique l’échec de ce groupe qui tente par la force de diriger l’asile lorsqu’il est plein d’aveugles. Ne parlons pas de la critique en règle de l’organisation politique, elle est complètement discréditée à partir du moment où, par crainte, elle pratique cette vieille coutume moyenâgeuse de la quarantaine. Quant au secours de la religion, j’ai beaucoup aimé cette parabole des statues bandées et devenues de facto aveugles.

Alors, bien sûr, dans ce contexte exceptionnel, les passions humaines sont alors exacerbées, c’est la lutte pour la vie dans toute sa dimension à la fois sauvage et désespérée. Mais là-aussi, la parabole est évidente, toute régénération humaine passe fatalement par la prise de conscience de toutes ces passions néfastes qui peuvent nous secouer, et les assumant pour mieux les rejeter, apparaît l’homme nouveau.

J’en fais sans doute dire à l’auteur plus qu’il n’a voulu peut-être, mais en tout cas si volonté de prêche il y a, elle est fort bien amenée et sans être le moins du monde rébarbative et ennuyeuse comme nombre de sermons de nos curés modernes (pardon, il y  fort longtemps que je n’ai fréquenté les églises !).

Pour conclure, ne vous privez surtout pas de la lecture de ce roman qui a contribué à valoir à son auteur le Prix Nobel en 1998. Et si jamais vous ne le trouvez plus en librairie, nul doute qu’il doit orner les rayons de votre bibliothèque préférée.

 

Jean-Pierre Martinet

Jean-Pierre Martinet : Ceux qui n’en mènent pas large

Maman, c’est un acteur complètement raté, qui n’est même pas capable de faire du porno, pour survivre ; bref, la misère noire. Au hasard d’un bistrot il rencontre une vieille connaissance, Dagornard, un assistant cinéma de télévision. Hâbleur, casse-pied, ce dernier va prendre en charge, le temps d’une soirée et d’une nuit, Maman.

Descente dans un monde de plus en plus glauque où toutes les valeurs, à commencer par l’amour, ont disparu.

La fin, même si elle est inattendue, est d’une implacable logique.

Que penser de ce roman ?

L’étude de ces deux personnages est d’une finesse et d’une exceptionnelle rigueur ; on a du mal à les lâcher, il faut qu’on les comprenne jusqu’au bout. Et dans ce sens ce roman est très attachant, même s’il fait mal : car rien de plus déchirant que d’assister à la déchéance totale d’un homme qui avait pourtant tout pour réussir, sauf qu’il n’avait pas la pugnacité requise dans ce monde de requins qui est le sien.

Et ce qui fait sans doute encore le plus mal, c’est bien de constater qu’il n’y a aucune issue : il peut tenter de croire que la guigne va cesser, que la chance, enfin, va être de son côté, que cet ami rencontré va momentanément le sortir de sa misère et ainsi lui permettre de …

Mais non, rien à faire,

Et cet ami va se révéler pire encore, c’est lui qui contribuera à l’enfoncer définitivement ; cela aussi fait mal à lire, comme s’il y avait une négation absolue de l’amitié, et sans doute pire encore de l’élémentaire solidarité, la vraie, celle qui ne se traduit pas seulement par quelques piécettes ou billets donnés.

Roman de la solitude la plus noire, dans une écriture remarquable ; claire, froide quand nécessaire, charmeuse quand il le faut, désespérée avec les personnages, bref, en parfaite harmonie avec son sujet.

Méfiez-vous des « petits » éditeurs, ils sont parfois capables de révéler de grands écrivains, et c’est bien le cas ici du « Dilettante ».

Nedim Gürsel : un Islam mystérieux et séduisant ...

Nedim Gürsel : Les filles d’Allah

 

Un homme se rappelle : son grand-père turc, héros d’une certaine guerre qui opposa l’empire ottoman aux puissances occidentales, et surtout musulman convaincu et exégète du Coran ; histoire de Mahomet qui revit aussi (et surtout) à travers les témoignages des trois déesses, Lat, Uzza et Manat, les filles d’Allah.

Attention ce livre est interdit :

1)   Aux anti religieux, et aux anti-islam en particulier,

2)   Aux machistes ou  … féministes intégristes,

3)   Aux colonialistes et autres adeptes de la suprématie de l’occident face au reste du monde,

4)   A tous ceux dont le sectarisme tient lieu de credo.

5)   A ceux pour qui la culture méditerranéenne s’arrête à Nice ou St Tropez,

Ceci dit, même si pour vous la religion quelle qu’elle soit est un opium qui ne sert qu’à abrutir le peuple, ce livre vous plaira, car elles sont vraiment irrésistibles ces Filles d’Allah, ces déesses que leur père abandonnera pour privilégier Mahomet

Ce livre ne peut que plaire parce qu’il est d’abord sacrément bien organisé : l’interpellation constante que se fait cet homme déjà mur, entrecoupé des récits des filles d’Allah, ravive à chaque instant l’attention du lecteur : il lui est impossible de laisser la moindre phrase, de se désintéresser du moindre évènement ; on est rivé à ce texte, non pas tant pour ce qu’il raconte que par la manière dont il raconte.

La manière, le style !

Les premiers écrits de Nedim Gürsel laissaient déjà deviner un grand talent d’écrivain, mais là, il atteint un stade supérieur, où limpidité et lyrisme se mêlent dans une surprenante harmonie. Jamais d’excès ou de faux pas qui détruiraient cette atmosphère, faite à la fois de mythe, de convictions intimes et d’évocation historique, dans laquelle l’auteur nous fait plonger avec ravissement.

Un vrai roman qui est là pour nous rappeler que la vie intérieure d’un être n’est pas aussi simple que les rationalistes scientifiques du 19^e siècle voulaient bien nous faire croire ; et que le sentiment religieux est sans doute de toute autre nature et d’une bien autre force que le fait religieux lui-même. Et est-il vraiment nécessaire d’être catholique ou musulman pour goûter la plénitude et la beauté d’une cathédrale gothique ou romane, ou certaine mosquée, de celle de Tunis à celles d’Istanbul en passant par … ?

Etonnant, comme cette apparente apologie de l’Islam n’est en fait que celle de la tolérance et la réfutation de tout sectarisme !