EONTOS

Le nouveau Camilleri est arivé, et c'est un excellent cru !

Andrea Camilleri : Intermittence

 

Prenez un grand groupe industriel, Manuelli, qui s’apprête à de profondes transformations nécessitant suppressions de sites et de nombreux licenciements ; le principal acteur de ces manœuvres, son directeur général, Mauro ; sa femme, Marisa, qui s’ennuie avec lui, file le grand amour avec le vice-directeur général, Guido, un amateur de poésie et amoureux de Neruda ; mais cette liaison tourne très mal. Ajoutez à cela quelques petits problèmes de santé pour Mauro, quelques femmes qui se font manipuler ou qui tentent de tirer leur épingle du jeu dans ce qui ressemble fort à une jungle … et vous aurez un thriller industriel, genre nouveau dans lequel s’essaie Camilleri.

On aborde cette première approche de Camilleri avec circonspection ; car le genre, tellement en prise directe avec la réalité tant italienne que française, s’avère délicat. Etrange ! On a l’impression d’entamer et de poursuivre cette lecture sur des œufs, avec beaucoup de circonspection, et plus étrange encore, il nous semble qu’à écrire ce texte, Camilleri lui-même a éprouvé cette même inquiétude…

Et au fil des pages, on attend, non pas le dénouement, mais bien l’action violente, le meurtre qui va tout déclencher et nous faire rentrer dans l’univers familier de l’auteur avec son personnage unique, le Commissaire Montalbano.

Mais il n’en est rien, et tout à coup, mais je n’arrive pas à situer quand exactement, l’on saisit ce qui fait la force même de tout ce roman : une implacable construction, où l’on ne part pas d’un crime pour en trouver les raisons et les responsables, mais où l’on arrive par petites touches au moment crucial où il va y avoir mort d’homme (ou de femme !). La chute finale, même si on peut, dans quelques passages, la suspecter, est une véritable trouvaille, et un tel chef d’œuvre, qu’en cinq lignes, pas plus, tout est accompli.

L’histoire en elle-même est magnifiquement racontée ; le cynisme des patrons, même s’il se sert d’une nouvelle philosophie, et s’il veut vêtir l’idéologie capitaliste d’une nouvelle et séduisante parure, demeure le même des deux côtés des Alpes et partout ailleurs dans le monde (cf. ce qui se passe en Chine actuellement !) ; mais chez Camilleri, il n’y a aucune volonté d’endoctrinement : il raconte cette évolution qu’il a créée de toute pièce avec la même objectivité qu’un grand reporter suit les péripéties d’une tragédie. Les manipulations, les manœuvres souterraines, ou au contraires celles qui éclatent au grand jour : tout est analysé avec rigueur et il suffit de quelques mots à Camilleri pour en extraire toutes les conséquences humaines, entre ceux qui tirent les ficelles et ceux qui vont en souffrir.

Il en séduisant, de même qu’il fascine avec les personnages de ces femmes : Marisa, bien sûr, enfant gâté qui ne sait faire qu’une chose suivre ces pulsions et pour les réaliser mettre en branle par ses mensonges la vengeance du destin : il y a en elle, beaucoup de Verdi.

Comme, par ailleurs, chez cette autre héroïne, Anna, la secrétaire de Mauri, qui vit une très grande passion avec un gigolo, sans se rendre compte qu’elle se fait totalement manipuler ; et dans ce personnage  Camilleri montre tout son métier et surtout son talent d’écrivain : il est d’une telle vérité que toutes celles qui ont connu le « grand amour » s’y reconnaîtront, j’en suis persuadé !

Et l’on pourrait prendre tous les personnages les uns après les autres, à commencer par Mauro, les décortiquer jusque dans la moindre de leurs réactions, et l’on trouverait en tous le même talent de l’auteur.

Petit roman, par le nombre de pages, mais très grand roman, qui renseigne bien plus (et  bien mieux) que tout traité de relations sociales, ou tout hebdomadaire syndical.

 

PS Editions Métaillé, 2011, 163p., 17€

Erotisme, à chacun son mode d'emploi !

Haiku érotiques, présentation et traduction Jean Cholley

 

Une forme très épurée de la poésie nous est donnée par la littérature japonaise avec ces fameux Haiku. On n’en sera que plus étonné, lorsque plongeant dans l’introduction, on découvre que cette forme a connu, particulièrement au 18ème siècle, une extraordinaire apogée avec des concours dans tout le pays et surtout à Edo (l’actuelle Tokyo).

Epurée ? Oui, assurément par ce style très condensé ou en quelques mots, il faut être capable de traduire une émotion, ou de décrire une situation de telle façon que le haiku entraîne l’adhésion de celui qui le lit ou l’entend. J’ai toujours été admiratif de cet esprit.

Epurée ? Encore que … les sujets abordés peuvent être pour le moins scabreux, ou osés ; comme dans le recueil que nous propose Jean Cholley et consacré à l’érotisme.

Qui n’a pas rêvé des fameuses estampes japonaises ou des délices supposés de ces mythiques geishas !

Alors, pensez ! tout un recueil érotique !

Mais pour en déguster tout le charme, il va vous falloir un sacré courage, mettre de côté tout ce qui peut vous allécher dans la notion même d’érotisme ; ce jardin des délices défendus, les fantasmes toujours entrevus et jamais assouvis, tout ce que le monde occidental a pu se forger comme représentation depuis l’avènement du christianisme … et surtout n’allez pas vous imaginer un quelconque lien entre l’imagerie érotique médiévale et les textes japonais que vous allez lire.

Si d’aventure telle était votre disposition d’esprit, alors vous serez particulièrement déçu.

Complètement vierge (c’est vraiment le cas de le dire !) de toute idée préconçue, ayant fait complètement abstraction de toute votre histoire et de toute celle de la civilisation dont vous êtes issu, vous pourrez enfin pénétrer le monde étonnant des haiku érotiques ; là-bas, dans ce Japon mystérieux, le sexe (et ses pratiques) semblent tellement naturel ; on le découvre libre, et dénoué de tout tabou au sens où nous pouvons nous occidentaux l’entendre ; il fait partie de la morale de la vie quotidienne …

Mais alors ?

Vous n’êtes pas japonais, ni même asiatique, vous risquez donc un très grande désillusion ; libéré de son aura mystérieuse, du monde d’interdit qui le frappe, le sexe, tel que nous le montrent ces haikus érotiques perd toute saveur ; ils ne sont que réduits à une espèce de gesticulation, ordonnée par des codes sociaux dont la portée nous laisse indifférents, puisque ne nous concernant pas.

Bien sûr l’expression de ces haikus se teinte très souvent de poésie propre à nous enthousiasmer ; mais si cette couverture ne sert qu’à masquer un monde dont on est forcément exclu … quelle déception !

Sauf pour votre curiosité intellectuelle !

 

PS Editions Philippe Picquier, 1996, 194p.

 

Adonis ou l'excellence poétique !

Adonis : Singuliers

 

Il y a une quinzaine de jours j’ai découvert ce poète syrano-libanais par l’intermédiaire d’un diaporama ; cette personnalité, telle qu’elle était présentée, m’a vraiment séduit, et je n’ai cessé de trouver ses recueils ; ce que j’ai pu dénicher dans le fonds bien fourni des Champs Libres de Rennes.

Ne vous attendez surtout pas à un avis objectif de ma part, car la littérature méditerranéenne et en particulier la poésie arabe m’a toujours fasciné.

Avoir ce recueil d’Adonis entre les mains m’a plongé encore une fois dans ce monde impalpable de l’envoûtement.

Certes il y a des raisons objectives, comme par exemple ce sens inné et invraisemblable de l’image ! Nulle machine, nul esprit rationnel ne pourrait nous offrir de telles perles comme :

« souris,

« avant que l’heure ne vienne

« pour le vide de s’étoiler

« avant que l’obscurité ne couse les cils du temps. »

Ou encore

« O nos pieds fatigués imitez la poussière et la pierre

« Chaussez-vous de la complainte des roseaux

« Vous allez recréer la Terre. »

Ou encore

«  et revins,

« tel un dé qui rebondit sur l’escabeau des heures »

Il y a aussi cet engagement politique, où il tue le Dieu des fanatiques pour mieux chanter celui qui pourrait s’accorder si bien avec celui des humanistes ; engagement politique où il fustige ces hommes soi-disant providentiels qui ont su tromper toutes les foules (mais ne demandent-elles pas que cela ?) et qui sont responsables de tout ce qui se passe au proche et moyen-orient. Quelles terribles phrases que celles-là :

« Damas, Le Caire, Bagdad, La Mecque

« la route refuse la route

« nos pieds ne nous suivaient plus :

« nous connaissons ces tombes familières

« ces potences suspendues au nombre des jours

« nous reconnaissons

« cette balle qui tête la mère

« pour tuer le fils ! »

Et quelles interrogations sur sa propre destinée ? Cette exclamation lancinante : « Sors sur la Terre, enfant » avec toutes ces variantes ; accompagnée aussi de la découverte du monde, où la place du nouveau futur adulte est obligée : d’Orphée à Adonis ou l’inverse, tout est dans les mots, dans ses agencements, dans cet art poétique qui conclut le dernier recueil.

Et ce lien qui revient constamment d’un recueil à l’autre : « Billet de Soleil-Le-Bouffon ». Ce n’est pas qu’un procédé, car, artificiel, il lasserait et provoquerait l’effet inverse de celui souhaité ; non, à les étudier avec patience et minutieusement, chacun de ces billets portent en eux tout le pessimisme et en même temps tout l’espoir de l’auteur :

« il ya des arbres, des arcs en ciel

« de tout arc-en-ciel émergent deux amants 

« de l’amour sortent des forêts

« des forêts sort le fleuve de l’avenir. »

Enfin, ce poète ne serait poète si ne rentrait dans ses recueils la femme ; mais avec une violence et une tendresse, avec humilité et force.

Univers irrésistible, déconcertant à chaque phrase, insolite et où l’on se sent si bien. Il serait dommage de passer à côté d’un si grand poète.

 

PS Actes Sud, 1995, 188 p.

 

 

Photo club de Léhon : diaporama, vous avez dit diaporama ?

Une bonne soirée à mettre au crédit du Club Photo (ou Photo club, je ne sais pas la dénomination officielle de cette association !) de Léhon, mignonne petite bourgade qui jouxte la délicieuse ville de Dinan (que d’éloges pour ces deux cités de caractère ! et elles le valent bien – aucun lien avec la publicité ! – et pas seulement parce que Dinan m’a vu naître !)

C’était donc le challenge d’automne 2012 de ce photo club qui  nous proposait comme de coutume, une exposition d’une bonne vingtaine de photos et quatorze diaporamas ; au public de discerner le meilleur cliché et les trois meilleurs diaporamas.

Le public ? J’ai toujours été surpris par son importance et son sérieux ; et c’est sans nul doute la preuve de la vitalité de cette association.

L’exposition a pris cette année une forme originale : des clichés sur Dinan et Léhon (avec une exception, le pont St Hubert à Plouer/Rance), et sous chacun d’entre eux, la reproduction d’une vielle carte postale des années 1900, reprenant pratiquement la même prise de vue … le parallèle est frappant ! A un siècle de différence, que de changements et pourtant dans la même structure globale : étonnant, et pour certaines cartes postales, que de sujets d’émerveillement pour ces évolutions dont nous ne sommes que les ultimes témoins. Une photo tranchait par un coup d’œil un peu plus exercé, l’abbaye de Léhon, à travers quelques feuillages ; je raffole de ce genre de prises de vue, et rien de surprenant que l’auteur ait eu le prix du public.

Mais le gros morceau ce sont les diaporamas.

Les organisateurs savent choisir parmi la très abondante production nationale et nous avons eu le droit lors de cette séance à une sélection encore une fois très intéressante ; à noter que sur les 14 présentés seulement 3 diaporamas provenaient du club de Léhon.

On pourra chipoter sur le choix d’une musique, sur l’écriture d’un texte, ou encore sur la qualité de telle ou telle voix ; et c’est normal, ce sont là des critères purement subjectifs, mais on ne pourra absolument pas contester la qualité technique de chaque diaporama ; en dehors de trois d’entre eux dont j’ai regretté que la bande son s’arrête au milieu d’une phrase musicale, ce qui est objectivement une erreur car le spectateur reste, consciemment ou non sur sa faim … mais en dehors de cette petite chose (car il ne faut pas non plus l’exagérer outre mesure) tous les diaporamas et dans chacune de leurs composantes, image et leur passage, texte et son étaient d’une très bonne facture.

Diversifiés aussi : entre l’émotion un peu à fleur de peau de l’évocation maternelle, à l’ambiance glaciale et qui fait vraiment froid dans le dos du clone humain, en passant par la franche rigolade des mystères de la généalogie, nous avons pu nous régaler de multitudes sujets. Il était particulièrement difficile de sélectionner les trois meilleurs ; l’un pouvait faire l’unanimité, c’était cette évocation de Dinan « L’éternel retour vers le futur » qui a su magistralement réaliser le lien entre cartes postales et actualité ; cela n’a pas du être facile, avoir l’idée de superposer ainsi ces différents moments et espaces, et même par moments, cerise sur le gâteau, faire glisser des personnages des cartes postales dans la photo prise actuellement, trouver un rythme qui ne lasse pas (et pourtant on aurait pu craindre la lassitude d’un mouvement de glissement horizontal de deux photos, eh bien non, il n’en fut rien !  Bref, un très bon diaporama, tout naturellement primé. Mais d’autres pouvaient aussi prétendre à ce titre, tiens comme celui réalisé sur l’Ile d’Oléron (où l’esthétisme de la photo était évident), ou en encore le Codex Pontificus, sur de Léonard de Vinci (où d’incroyables effets visuels nous rapprochent tellement du cinéma) ou encore ce diaporama sur les jeux dans la vase … ou encore … ou encore …

Le verdict est tombé et si ceux que je viens de citer n’ont pas été retenus, ce n’est pas parce qu’ils n’ont pas démérité, loin de là même, mais seulement parce qu’ils n’ont pas du correspondre au moment précis : c’est la dure règle de la confrontation esthétique, mais lorsqu’elle répond aux critères objectifs on ne peut que s’en réjouir… même si elle a frappé un autre diaporama, peut-être un peu long, mais dont le sujet et les photos en tout cas  étaient superbes, Apsara…

Et j’ai apprécié que le second primé traite d’un poète arabe contemporain, Adonis ; je ne l’avais pas retenu, parce que sa présentation un peu trop didactique (cela me rappelle trop mon ancienne profession !) rognait un peu trop sur l’aspect purement poétique ; mais j’ai apprécié surtout parce que j’ai découvert un poète que je ne connaissais pas, philosophe et engagé politique de surcroît, toutes qualités qui ne peuvent que le mettre sur la liste noire des fanatiques qui hantent actuellement l’Islam.

Il est bon que de telles soirées aient lieu ; bien sûr on reste dans le cadre d’amateurs, mais au sens le plus fort du terme ; et permettre au sens critique des amateurs de s’exercer, c’est aussi faire avancer l’art audiovisuel, car les exigences desdits amateurs profiteront aux professionnels attitrés ou patentés, et leur interdiront de faire du n’importe quoi.

En guise de conclusion, je m’en suis voulu, en revenant à Rennes, d’avoir omis d’inciter ceux qui sont sur mon mailing, de venir assister à cette soirée, et je me suis promis que je ne renouvellerai pas cet oubli … d’ores et déjà prenez date pour le mardi 13 avril …

 

Salah Al Hamdani, Ronny Someck : la poésie face au non sens politique

Salah Al Hamdani, Ronny Someck : Bagdad-Jérusalem à la lumière de l’incendie.

 

Quelques pourcents de lecteurs lisent de la poésie ; il serait intéressant de se livrer à une étude sérieuse pour savoir qui ils sont (cela est facile !), ce qu’ils recherchent dans la poésie (cela devient plus difficile), quels sont les plaisirs qu’ils en retirent (cela est pratiquement impossible !).

Ces quelques réflexions, je me les livre chaque fois que j’ouvre un recueil de poésies (ou poèmes, ne sachant plus exactement où se trouvent les frontières entre les deux termes !). Et elles me sont revenues avec encore plus de force lorsque j’ai achevé la lecture de ce recueil.

Si, après tout, la recherche dans la lecture de la poésie était identique à celle menée lorsqu’on dévore un roman ? Ne reviendrait-on pas somme toute à la même problématique : à quoi aspire le lecteur, de n’importe quelle source écrite que ce soit ?

Si on peut accepter des critères comme la surprise, trouver ce que jamais on n’aurait pus soupçonner, fond et forme, ou encore l’émotion, vibrer sur une phrase ou un groupe de mos comme dans une situation exceptionnelle, alors on a le moteur clé de toute lecture de fiction.

Je ne m’y entends pas tellement en matière poétique, je me laisserai davantage guider par mon seul cœur, mon seul goût instinctif de la musicalité des mots ; et alors je me trouve devant un abîme de réflexions dont la plus provocatrice est bien : et s’il n’y avait pour moi aucune différence entre la poésie nordique et celle méditerranéenne ? car dans l’une comme dans l’autre quel est le ressort primordial : capter l’attention par des formules inhabituelles, forcer le lecteur à réfléchir par des mots placés dans des systèmes inusités, émettre des idées qui sortent des schèmes traditionnels ou plutôt banalisés par des médias en mal de compréhension et d’audimat.

Je m’aperçois tout à coup que je viens de définir ce qui fait la force de cet unique recueil de poésies (poèmes ?), dont, grâce à ma médiathèque préférée, j’ai pu prendre connaissance.

Pouvait-il y avoir deux écrivains de nature aussi différente que l’un appartenant à l'opposition irakienne et qui a été obligé de fuir son pays natal, et l’autre de souche irakienne aussi mais de culture et confession hébraïque ?

Et pourtant ils se retrouvent tous les deux dans les mêmes situations : minoritaires culturels, exils, désirs de reconnaissance et aussi besoin vital d’accepter les autres avec toutes leurs différences. Et tous les deux se retrouvent confrontés à cette autre évidence : leur appartenance à des mondes culturels et confessionnels différents devraient non seulement les opposer, les faire se haïr (est-ce bien français ?), eh bien non, ils veulent vivre ensemble, se connaître et pourquoi pas s’aimer sur cette terre, le Moyen-Orient, l’Irak, de leur enfance sans que des forces politiques, et d’autant plus cruelles qu’éphémères, ne puissent s’opposer à leurs aspirations.

Alors, ils s’expriment avec des mots qui sont naturellement beaux parce qu’ils partent de leur cœur, parce qu’ils trouvent ces racines que tout un chacun ressent en lui-même. C’est tout à coup l’explosion d’images, de métaphores, de choses qu’on n’a jamais su exprimer, parce que tellement insolites, contraires à la rationalité de toutes les académies, et on se trouve enchaîné à leur verbe …

Il est bref ce recueil, mais tellement dense ! Vous ne connaissez pas l’hébreu, et le texte original en cette langue, placé en regard de la traduction vous incite à faire ce pas que la seule fainéantise vous interdit : apprendre, connaître l’hébreu pour mieux vous rassasier à l’infini des mots dont la traduction, malgré toute sa fidélité, vous semble quelque peu imparfaite ! il en est de même avec les textes arabes ! Mon Dieu, ne me traitez pas de sectaire, de fanatique, mais comme elle est belle cette écriture arabe, ces lignes à la fois géométriques et invitation suprême au rêve, à l’évasion …

Et comme ils sont beaux tous ces textes, tous qui reflètent cette seule et unique aspiration : pouvoir vivre dans ce qui est à mon origine même.

J’aurais aimé vous citer quelques-uns de ces vers … mais, grande faiblesse de ce petit occidental que je suis, je n’ai pu résoudre à en privilégier quelques-uns … il aurait fallu que je vous cite au moins la moitié de ce recueil …

Alors ? Lisez cet opuscule, et vous serez surpris de constater que l’intégrisme affolant qui semble ravager tout le Maghreb et le Moyen-Orient est vraiment indigne de ce que peuvent vivre en profondeur, hors de toute appartenance religieuse, les populations magnifiques de ces merveilleux pays.

 

 

PS Editions Bruno Doucey, 2012, 149p., 16€

Xavier Grall : la force de la poésie

Xavier Grall : Solo

 

Poèmes français traduits en Breton. C’est étrange, car Xavier Grall, sans doute l’une des personnalités intellectuelles bretonnes les plus fortes du 20^e siècle, n’a jamais écrit en Breton … mais loin d’être une récupération aussi facile qu’incontestable, il s’agit bien plus, à mon sens, d’une réintégration indispensable à ce monde culturel dont il se réclamait. Certains opposants à l’identité bretonne pourront objecter qu’il est facile de se réclamer d’une culture si on n’en apprend pas la langue ; critique aussi superficielle que oiseuse, comme si apprendre une langue signifiait épouser la culture qu’elle véhicule ! Et rester étranger à la langue d’une culture qu’on vénère et avec laquelle on se sent étroitement lié est un acte éminemment poétique qui permet une approche beaucoup plus sensorielle et intuitive de cette même culture.

On ne comprend alors que mieux la poésie de Xavier Grall. Elle s’exprime totalement dans Solo par l’unique intermédiaire d’une sensualité à fleur de peau. Ce n’est pas pour son passé historique, ce n’est pas pour quelques-uns de ses grands hommes qu’il se sent Breton. Non, ses racines bretonnes il les retrouve naturellement dans l’univers marin, les marées, les varechs, les bateaux (qu’importe ce que pourront en dire de chevronnés marins !) ; il les retrouve dans l’évocation de cette musique unique, symbolisée par les bombardes (qu’importe ce qu’en pourront dire de très avisés musicologues !) ; il les retrouve aussi dans cette nature simple que la Bretagne lui offre quotidiennement, des myosotis à la bruyère ou aux genêts (qu’importe ce que pourront en dire d’éminents naturalistes !) ; il les retrouve encore dans ce rappel au passé, non pas celui contenu dans de trop sérieux livres d’histoire, mais bien dans celui que révèlent avec passion le cycle arthurien, Tristan est aussi présent, car il est aussi le symbole de tous ces amours, toutes celles que lui, le poète a pu nouer.

Il est aussi, ce poète, Breton parmi les Bretons, il a bourlingué un peu dans le monde (comme tant et tant de marins bretons qui ont sillonné toutes les mers du globe) ; comme beaucoup de Bretons, il a découvert ses racines grâce à cet Etat jacobin qui gère le territoire français … et la Guerre d’Algérie lui a fait retrouver ce qu’un Breton pouvait avoir de commun avec un Kabyle ou un Berbère opprimés par l’Etat Français ; et ce n’est pas céder à une critique facile ou démagogique que de le constater … comment ne pas penser aussi à ce qu’ont pu représenter pour nombre de petits bretons ces consignes dans les écoles « défense de cracher par terre et de parler breton » ?

Cette simplicité poétique qui amène directement à ces forces mystiques et religieuses ; étonnants ces appels à Dieu ? il est profondément croyant comme d’autres Bretons (qui n’ont pas sa notoriété) sont tout autant athées et tout autant attachants. On aimera ou non, selon ses propres convictions, mais on ne pourra que les apprécier comme force poétique.

Etait-ce bien ou non de traduire en Breton ces textes ? gagnent-ils en intensité et authenticité ? je ne saurais me prononcer. Xavier Grall les a pensés et écrits en Français, cela me suffit pour qu’après les avoir lus et appréciés mon estime pour ce grand écrivain s’en trouve encore renforcée.

 

Grèce : quelle terrible leçon !

Pauvre Grèce !

 

Entre la compassion et la colère, la révolte, comment ne pas être partagé par tous ces sentiments quand on voit l’état où l’Europe et le FMI réduisent la Grèce.

Mais quels pouvoirs ont donc tous ces (ir)responsables pour imposer un tel sacrifice à un peuple tout entier ?

D’où les dirigeants européens tirent-ils le pouvoir pour écraser ainsi les Grecs ? Leur avons-nous donné un quelconque mandat pour affliger à des citoyens ce que nous refuserions pour nous ? Qu’est-ce que cela signifie d’enlever d’un coup 22% d’un salaire déjà chiche et réduire la valeur du travail à une aumône qu’on leur ferait ? Ne sommes-nous pas face à gigantesque retour en arrière vers un 19^e siècle où l’homme ne comptait pas grand’chose face à la production et au profit qu’elle devait entraîner ?

Cela remet en cause beaucoup de notions fondamentales qu’on croyait pourtant acquises.

La notion de démocratie : à quoi sert-il d’élire des députés ou avoir des représentants du peuple, si quelques responsables au-dessus d’eux, décident de choses très importantes sur lesquelles nous n’avons même pas été consultés. Auraient-ils peur ces messieurs qui nous gouvernent d’un verdict populaire ? Car à n’en pas douter si nous proposions aux Français comme à tous les citoyens d’Europe un referendum pour savoir si nous accepterions pour nous ce qu’ils imposent aux Grecs, le résultat serait tellement impressionnant qu’ils seraient obligés de trouver d’autres solutions.

Car il y a aussi une remise en cause, celle de l’aide.

Comment accepter qu’on monnaye notre aide d’une telle façon : on veut bien vous prêter de l’argent, dit-on aux Grecs, mais voilà, d’abord c’est avec un intérêt substantiel (j’ai cru comprendre qu’il était de l’ordre de 4 %), et pour être sûr que vous allez et nous payer cet intérêt et nous rembourser on veut comme garantie que vous vous serriez encore plus la ceinture ! Attends, ils ont bonne mine ces technocrates qui gagnent 10.000 (et plus ?) euros par mois et qui demandent aux Grecs de se contenter de 580 euros par mois : qui peut vivre avec un tel salaire de misère ?

Cette aide est scandaleuse car elle permet aux pays prêteurs de se faire du fric sur la misère des grecs,

Cette aide est scandaleuse car elle est basée non sur la générosité mais seulement sur le seul fait de savoir combien on va pouvoir gagner en faisant souffrir encore un peu plus les Grecs,

Cette aide est scandaleuse car elle ne remet absolument pas en cause la responsabilité de ceux qui ont provoqué la crise dont sont victimes les Grecs : les banques qui ont fait énormément de bénéfices en prêtant tant et plus à la Grèce avant qu’elle ne plonge ! … les banques, mais aussi les richissimes Grecs qui, dès les premiers signes de la crise ont mis toute leur fortune à l’abri, et sur lesquels aucun pouvoir ne peut plus exiger d’eux qu’ils participent en premier au sauvetage d’une économie dont ils ont pourtant tant et tant bénéficié !

S’il y avait une preuve que nos gouvernants ne sont pas élus pour le bien du peuple, le notre, mais bien pour satisfaire l’appétit de quelques grands, elle serait là.

Tristesse incomparable face à la situation dramatique des grecs et à tout ce désarroi qu’elle va entraîner,

Colère et révolte aussi contre nos dirigeants et cette Europe là qui est tout sauf celle dont on a pu rêver,

Mais aussi immense espoir, celle que nous puissions tirer les leçons de la situation grecque et que plus jamais nous ne faisions confiance aux beaux parleurs dont la seule mission est de nous endormir, de nous anesthésier au prétexte de crise et autres balivernes (alors que ce sont eux les premiers responsables de la crise !) et qu’enfin nous ayons non seulement un vote responsable, mais surtout une pratique sociale et politique responsables …

Rêve ? Utopie ?

Seuls ceux qui ont trop besoin de laisser les gens dans l’ignorance peuvent le craindre !

 

Eric-Emmanuel Schmitt : un incontournable de la littérature

Eric-Emmanuel Schmitt : La femme au miroir

 

Vies de trois femmes : Anne de Bruges (15^e siècle), Hannah la viennoise (début 20^e siècle) et Anny l’actrice contemporaine de cinéma.

Si vous n’avez pas lu la quatrième de couverture (ce qui peut se faire, même de la part d’un lecteur chevronné comme moi … qui ai eu cet oubli, sans doute très intrigué par l’illustration de la première de couverture), vous vous demandez dès les premiers chapitres, pourquoi un seul roman, alors que, manifestement avec l’ossature proposée, il y avait matière à  trois romans.

Car la structure est d’une rigidité très stricte : un chapitre consacré à un moment de la vie d’Anne, le second toujours en forme de lettre, celle qu’Hannah envoie à une amie d’enfance et dans laquelle elle se raconte, et le troisième chapitre aux moments tumultueux d’Anny. Et ces trois vies sont tellement différentes ! La quasi sainte et mystique Anne, Hannah l’épouse modèle qui au contact de la psychanalyse va se transformer, et Anny excellente comédienne mais en proie à la drogue et à l’alcool.

Par un biais étonnant ces vies vont évoluer dans un tout autre sens que celui suggéré par les premiers chapitres ; Anne va être jugée pour sorcellerie et livrée aux flammes du bûcher, Hannah va quitter son mari, se réveiller comme femme libre, et même devenir psychanalyste, quant à Anny, elle va abandonner drogue et alcool et se libérer enfin de l’emprise souveraine de son imprésario.

Et vous allez vous rendre compte que ces trois vies ont quelque chose en commun ; des caractères féminins bien trempés, certes, mais ce n’est pas suffisant ; alors, des conditions régies par la même dramaturgie ? La sainteté d’Anne comparée à la rigueur et à l’avancée médicale de la psychanalyse ? pourquoi pas, mais cela me gêne aussi, comme me trouble aussi le fait de constater qu’Anny ne se libère de ses addictions que par amour (lesquelles addictions pourraient alors être comparées aux forces inquisitoriales qui condamnent Anne).

Si, comme moi, vous avez horreur du mysticisme et de la psychanalyse (je me permets de vous rappeler l’excellent ouvrage de Michel Onfray sur Freud) vous pouvez redouter le pire ; eh bien non, vous serez surpris de constater à quel point Eric-Emmanuel Schmitt sait éviter l’écueil de l’apologie forcenée; il reste très souvent à la lisière de l’endoctrinement ou de la catéchisation, mais il sait ne pas franchir la frontière, tout cela passe parfaitement dans le cadre de l’évolution de ces vies, et c’est en cela aussi qu’il est un très grand romancier.

On ne vous donnera pas la fin de ce roman, mais vous vous rendrez assez rapidement que ces vies sont liées et que, de fait, il ne pouvait y avoir trois romans distincts, mais un seul.

Un des autres aspects intéressants de ce livre, c’est le coup d’œil exercé que porte l’auteur sur nos sociétés. Evoquer ne serait-ce que d’une ligne la fin du Moyen-Age est toujours une recette qui prend, mais en faire un des cadres principaux c’est s’exposer à la critique impitoyable de nombre de lecteurs. Or cette société de Bruges nous intéresse à plus d’un titre ; l’opposition entre le profane et le sacré, qui trouve son apogée dans l’appréciation que porte la population sur le jugement et la condamnation d’Anne ; l’opposition aussi entre le rationnel et le superstitieux, comment un seul rapport d’humain à bête (la relation étrange et mystérieuse entre Anne et le Loup) peut tout à coup se transformer en manifestation surnaturelle et donc investir Anne d’une dimension religieuse rationnellement incompréhensible. Passionnante, même si seulement évoquée, l’opposition entre le régulier et le séculier : Braindor, ce dominicain – étonnante similitude avec celui du Nom de la Rose – dont la lucidité religieuse et la connaissance historique contrastent avec le fanatisme de l’archidiacre … sans oublier bien évidemment toute la réflexion qui est faite sur la condition féminine avec en particulier l’existence de cette cité des béguines exclusivement réservée aux femmes !

Et l’on peut porter les mêmes analyses en ce qui concerne les mondes dans lesquels évoluent tant Hannah qu’Anny. Ne reprenons pas les jugements sur la psychanalyse (j’aurais trop peur d’être partial !), mais considérons seulement un élément nouveau par rapport à Anne : les positions sur l’art, et comment une société peut se diviser en ce qui concerne ses créations artistiques ; clairs sont alors les clivages entre les partisans de ce qui est définitivement consacré comme valeur sûre, le monde des Valses de Strauss, ou les compositions de Johannes Brahms par exemple, en opposition à Gustav Mahler que la modernité effraie, de même que la peinture d’un Gustav Klimt ; ce qui devient passionnant dans cette vie de Hannah, c’est que notre héroïne va se trouver confrontée à ce débat et qu’elle sera obligée de trancher, de choisir son camp ; ce qu’elle fera … mais le faisant, elle prend aussi une option définitive sur le reste de sa vie !

Je ne parlerai pas d’Anny, car j’espère vous avoir suffisamment mis l’eau à la bouche pour que, découvrant ce roman, vous appréciez aussi ce personnage qui devient au fur et à mesure de son évolution de plus en plus attachant.

Y-a-t-il besoin d’une conclusion ?

Eric-Emmanuel Schmitt reste encore et surtout avec ce roman, un maître du genre, et un régal pour tous les amoureux de la littérature.

 

PS Editions Albin Michel, 2011, 456p., 22€

 

 

Alain Veinstein : la poésie est toujours aussi vivante !

Alain Veinstein : Voix seule

 

Perplexité, interrogation, comment définir tous ces états par lesquels je suis passé pour tenter de ranger cet ouvrage dans une catégorie d’autant plus rassurante qu’elle protège ses objets d’une structure rigide et indestructible.

L’auteur (sans doute un redoutable normand !) nous laisse le choix entre roman et poésie, tout en nous prévenant par ailleurs que ce recueil n’est que le « résultat d’un pan de vie en compagnie de mots avec lesquels il a entretenu une relation qui lui a semblé juste. » Et ajoute-t-il non sans malice « Ces mots j’ai essayé de les mener dans l’inconnu, le plus loin possible. Je leur ai demandé de me surprendre. ».

Eh bien, avec tout cela, te voilà prévenu, lecteur ! Et si cette dernière de couverture se voulait racoleuse, c’est pour le moins raté, car c’est bien plus qu’un inconnu qui t’est proposé ! C’est le « pire » des imaginaires, celui où le mot, l’ensemble des mots formeraient une toile qui te serait forcément étrangère puis que l’auteur lui-même n’en aurait aucune maîtrise.

Et si malgré tout, tu te décides et commences à ouvrir cet ouvrage …

Alors, te voilà de prime abord complètement rassuré : tu es bien dans l’univers poétique le plus total. Des semblants de vers, inutile de chercher les pieds, il n’y en a pas, seul compte le rythme que les mots et leurs agencements est capable de produire ; pour la même raison tu ne trouveras aucune rime, et si d’aventure tu en repères une, ce n’est que pur hasard.

Mais alors, me diras-tu, ce n’est pas bon, c’est même nul !

Oh que cela est mal me connaître ! La conception que j’ai de la poésie est tout autre que celle restreinte à des vers délimités par des pieds et entrecoupés par des hémistiches et autres césures indispensables, vers que renforcent des rimes riches, les masculines jouant avec les féminines dans une parodie de ballets amoureux.

Et si la poésie, c’était aussi l’indéfinissable ? Ce jeu subtil de sonorités, de chocs entre des mots au sens opposé, ou encore ces associations impossibles entre des mots qui n’ont rien à voir … toute cette fantaisie imprévisible parce que les mots eux-mêmes s’attirent et se repoussent comme ces myriades d’électrons gravitant en nous, autour de nous ou aussi si loin de nous.

Et si la poésie c’était aussi cette explosion d’une palette de couleurs, où les fondamentales, celles que nous révèlent la photographie, se marient en tant de nuances que même l’œil le plus avisé est incapable de les analyser en toute « scientitude » alors qu’elles le fascinent ! Un peu comme cette infinité de verts que nous offre dame nature au printemps, ou ces jaunes de l’automne …

Alors, lis ce recueil, laisse-toi emporter par ces quelques mots tracés sur la feuille, pierres et repères d’un cheminement intérieur, celui du poète, mais aussi le tien, car que tu le veuilles ou non tu t’y retrouveras et pas seulement un peu.

La place n’est pas au dithyrambe, ou à une quelconque frénétique apologie, mais seulement à se laisser glisser sur soi et en soi tous ces mots et d’en savourer toute la richesse comme celle de ces vérités profondes que personne d’autre que vous n’est capable de vous révéler.

 

PS Editions « le Seuil » 2011, 188p., 18€

 

Pour la Saint Nicolas : une satire politique !

Ci-dessous une fantaisie littéraire qu’un ami canadien m’a fait parvenir … puissiez-vous vous en régaler !!!
 
L'impromptu de Berlin, un régal en Alexandrins 
 
La scène se passe dans les jardins du Château Bellevue, à Berlin. Angela von Mecklemburg et Nicolas de Neuilly se sont discrètement éclipsés de la réception offerte par le roi de Prusse. On entend, au loin, les accents du quatuor de Joseph Haydn.

Nicolas : 
 Madame, l'heure est grave : alors que Berlin danse 
 Athènes est en émoi et Lisbonne est en transes. 
 Voyez la verte Erin, voyez l'Estrémadoure 
 Entendez les Romains: ils appellent au secours ! 
 Ils scrutent l'horizon, et implorent les Dieux. 
 Tous les coffres sont vides, et les peuples anxieux 
 Attendent de vous, Ma Dame, le geste généreux ! 
 De leur accablement ils m'ont fait l'interprète : 
 Leur destin est scellé, à moins qu'on ne leur prête 
 Ce D-mark des Allemands sur lesquels vous régnez. 
 Cette cause est bien rude, mais laissez-moi plaider... 

Angela : 
> > > Taisez-vous Nicolas ! Je crois qu'il y a méprise 
> > > Folle étais-je de croire à une douce surprise 
> > > En vous suivant ici seule et sans équipage 
> > > Je m'attendais, c'est sûr, à bien d'autres hommages ! 
> > > Mais je dois déchanter, et comme c'est humiliant 
> > > De n'être courtisée que pour son seul argent ! 
 
Nicolas : 
 Madame, les temps sont durs, et votre cœur est grand 
 Vos attraits sont troublants, mais il n'est point décent 
 D'entrer en badinage quand notre maison brûle ! 
 Le monde nous regarde, craignons le ridicule ! 
 Notre Europe est malade, et vous seule pouvez 
 La soigner, la guérir et, qui sait ? La sauver ! 
 Nous sommes aujourd'hui tout au bord de l'abîme 
 Vous n'y êtes pour rien, mais soyez magnanime ! 
 Les Grecs ont trop triché ? Alors la belle affaire ! 
 Qu'on les châtie un peu, mais votre main de fer 
 Est cruelle aux Hellènes, et nous frappe d'effroi ! 
 
Angela : 
 J'entends partout gronder, en Saxe, Bade ou Bavière 
 L'ouvrier mécontent, le patron en colère. 
 Ma richesse est la leur, ils ont bien travaillé. 
 L'or du Rhin, c'est leur sueur et leur habileté. 
 Et vous me demandez, avec fougue et passion 
 De jeter cette fortune au pied du Parthénon ? 
 Ce serait trop facile et ma réponse est non ! 
 
Nicolas : 
 On ne se grandit pas en affamant la Grèce 
 En oubliant Platon, Sophocle et Périclès ! 
 Nos anciens nous regardent, et nous font le grief 
 D'être des épiciers et non pas de vrais chefs ! 
 Helmut Kohl est furieux et Delors désespère. 
 Un seul geste suffit, et demain à Bruxelles 
 Desserrez, je vous prie, le nœud de l'escarcelle ! 
 
Angela : 
 Brisons là, je vous prie, la nuit est encore belle 
 Votre éloquence est grande et mon âme chancelle... 
 Mais si je disais oui à toutes vos demandes 
 Je comblerais la femme, et trahirais l'Allemande ! 
 
Et ils s'éloignent, chacun de son côté...