EONTOS

Flann O'Brien : quelle cure de jouvence !

Flann O’Brien : Le Troisième policier

 

L’ami qui me l’a passé, n’a pas tari d’éloges sur ce roman et son auteur ; et à tel point, que lorsque je l’ai commencé, je me suis senti immédiatement pris dans une espèce de tourbillon où l’irréalité se substituait bien avantageusement à notre monde quotidien.

A commencer par la préface de Linda Lé et surtout l’impressionnante introduction qu’en fait le traducteur Patrick Reumeux.

Oserai-je prétendre faire un résumé de ce roman ?

Un quidam, celui qui sera le héros principal, un grand admirateur  et exégète d’un savant parmi les plus réputés, De Selby, se trouve mêlé à un assassinat d’une espèce d’usurier moderne plein de sous. Toujours par le même hasard  il va rencontrer des gendarmes, des policiers très étranges dont la principale occupation est bien de s’occuper de bicyclettes ; il sera bien sûr arrêté et condamné à la peine capitale, dès que sera dressé l’échafaud adéquat… mais voilà ces policiers ont aussi une très grande propension à divaguer au sens le plus fort ; et c’est ainsi que l’un d’entre eux entraînera notre héros dans une aventure (mystique, mystifiante, mystificatrice, tous ces adjectifs et leurs homonymes seront appropriés à ce passage) qui le fera pénétrer dans l’au-delà !

Mais évidemment tout se terminera pour le mieux dans le meilleur des mondes, et dans une imagination toujours aussi débridée de l’écrivain.

Car il en faut de l’imagination pour concevoir tout ce qui se passe, à commencer par cette invention proprement géniale de cet érudit De Selby, et tout ce qu’il aurait découvert jusqu’à la terre qui ne serait ronde mais qui aurait la forme d’une immense saucisse !!! Il y a dans la présentation de ce savant et dans toutes les prétendues querelles qui tournent autour de lui une critique rigoureuse, drôle et amusée de cette sorte de religion qui s’est emparé du 19^e siècle et a influence une grande partie de notre 20^e siècle, à savoir que la Science c’est TOUT ; et que les savants sont en quelque sorte devenus les grands prêtres de notre société qui, abandonnant l’obscurantisme des religions du passé, s’est adonnée avec la même volupté et le même renoncement de toute sa volonté à un autre sectarisme tout aussi dangereux.

On boit vraiment du  petit lait à lire toutes ces notes, certaines étant plus importantes que le roman lui-même ; quelles trouvailles que l’étalage de toutes ces querelles dont De Selby aurait été l’objet de la part de commentateurs tout aussi obscurs et fictifs que le savant lui-même ! On se divertit au sens le plus fort du terme à la lecture de toutes les aventures dont il a été victime (jusqu’à confondre hommes et femmes !)

Il y a dans l’évocation de ce savant un second roman qui fait le pendant du premier, qui tente de relater les aventures de notre héros (il ne se souviendra même pas de son nom !)

Malgré une apparence de totale désinvolture, il y a dans tout ce texte une très solide construction : à la lecture parallèle que l’on peut faire entre les « deux » romans, les deux se suscitant et interagissant, il y a le cheminement des deux principaux héros, celui sans nom et le gendarme principal ; et de la même façon que celui sans nom ne saurait justifier ses actions sans qu’il y ait référence à son savant, de la même façon le gendarme n’agit que par référence à son collègue celui qui a trouvé la carte mystérieuse qui amène à l’au-delà.

On s’en doutait, mais on en a la confirmation réalisée de façon magistrale : se lancer dans une aventure, en racontant des faits complètement irréels ne peut réussir que si on maltraite la temps : la notion de durée délimitée par des points de repère aussi précis qu’heures et jours échappe à l’action ; et même si par commodité, pour mieux faire avancer l’action, l’auteur fixe à trois jours le délai accordé à notre héros avant qu’il ne soit pendu, c’est par pure convention dont le lecteur n’est pas dupe !

On s’amusera aussi de toute cette fantaisie créatrice qui parcourt ce roman ; et selon que vous serez ou non cycliste convaincu vous admirerez par exemple, la part important consacrée à la bicyclette, et les comparaisons toute féminines dont elle sera l’objet.

Quant au titre … eh Mister Green, n’auriez-vous pas été quelque peu tenté de le copier ?

Un très grand roman d’un très grand romancier qu’on a comparé à Joyce, ce qui n’est pas le moindre des éloges !

Sorj Chalandon : la passion de l'Irlande

Sorj Chalandon : Retour à Killybegs

 

J’avais beaucoup aimé du même auteur « Mon traitre », paru il y a quelques années.

J’étais donc curieux de découvrir ce nouveau roman.

Il est vrai que si, je n’avais pas lu « Mon traitre », j’aurais été fasciné par « Retour à Killybegs ». Malheureusement …

Ce sont presque les mêmes ingrédients ; l’IRA et sa lutte contre l’occupant britannique, les militants clandestins et la répression qu’ils subissent, et toujours cette lancinante question : comment peut-on devenir traitre à la propre cause qu’on a défendue avec tant de passion ?

Impression donc de déjà lu.

Et pourtant il est impossible de rester insensible à cette confession de Tyrone Meehan, et comment il a été manipulé par les services secrets britanniques.

Peu importe que l’histoire soit ou non vraie, je n’ai même pas ressenti la nécessité d’aller vérifier l’existence réelle du héros, tant elle est plausible et surtout racontée avec d’indéniables accents de sincérité.

Non, l’essentiel est bien ailleurs : analyser le comportement de l’homme face à son idéal. Le héros pur, infaillible, ne peut exister, car il se heurte à la triste réalité du pouvoir ; son échec, inéluctable, amènera aussi sa déchéance (ici, l’alcool) et renforcera le bannissement auquel l’ont condamné ses anciens amis. Même son fils le rejettera ; seul lui restera, inébranlable, l’amour de sa femme, mais à quoi bon ?

Mais il y a pire surtout, c’est que toute la vie de Tyrone se retrouve brisée par la Fatalité ; ce Fatum auquel faisait appel les romains pour expliquer tant de choses ; ou encore ce Mektoub des arabes pour mieux signifier la petitesse de l’homme face à l’omnipuissance divine. Tyrone, tuant par accident son meilleur ami, et toute sa vie bascule puisque les services secrets britanniques, connaissant ce fait, vont le tenir !

Livre très bien construit où les allers et retours entre la vie présente de Tyrone et son enfance, où le parallèle entre l’idéal de son père et le sien constitue un élément dramatique, comme une trame indispensable pour mieux expliquer l’attitude de Tyrone.

Tout compte fait, même s’il rappelle un peu trop « Mon traitre », « Retour à Killybegs » procède d’un très grand amour de l’auteur pour l’Irlande et les irlandais, et nous éclaire de l’intérieur même sur la nature de l’IRA, sur son combat politique et surtout sur la force de caractère de ses militants.

Glenn Patterson : un étrange irlandais !

Glenn Patterson : Le troisième acte

 

J’avoue que, lorsque j’ai lu la dernière phrase, je suis resté très perplexe. Avais-je ou non aimé ce roman ?

Etrange sensation où l’on ne réussit pas à savoir tout le long de ce roman pourquoi on continue à le lire, alors qu’en même temps on n’arrive pas à se décider à l’abandonner définitivement, et tant pis si on ne connaît pas la fin.

L’histoire, en elle-même, pourrait être intéressante (elle l’est sans doute, mais paradoxalement, je n’ai pas réussi à crocher dedans !) ; cadre commercial pour une boite irlandaise, le narrateur est à Hiroshima, où le hasard a aussi amené un de ses amis écrivains, Ike. Leur sort va être lié pendant quelques jours et soirées mémorables.

On est décontenancé par ce que la 4^e de couverture annonce comme étant un choc des cultures. Le mot est pour le moins exagéré, il y a une vision japonaise d’un européen, et il y a à côté quelques descriptions d’une réalité que l’auteur semble bien connaître mais que le lecteur ignore totalement et pour comble de littérature, il y a en parallèle, un écrivain irlandais de   seconde zone et une parodie de pubs irlandais ; mais ce double mouvement, même s’il est bien mené (et c’est ce qui explique qu’on n’a du mal à abandonner la lecture de ce roman) ne fait pas pour autant du roman un exemple de ce que peuvent donner deux cultures qui s’opposent ou se confrontent.

Décontenancé aussi par ces intrigues qui menées pour qu’elles se résolvent d’une certaine mais qui s’achèvent en un sens diamétralement opposé ; exemplaire est à ce sujet cette fausse relation qui semble se nouer à l’intérieur même du musée de la Bombe d’Hiroshima, entre le narrateur et une jeune femme ; il fallait bien que dans ce roman, comme dans tout bon roman, il y ait au moins un passage où dominerait le sentiment amoureux ; l’auteur a même l’art de nous allécher, il nous séduit, mais … quelle frustration quand il conclut d’une toute autre manière que celle que nous espérions. Bon, la vie n’est pas faite que de cela !

Décontenancé aussi par cette plongé dans le monde japonais que nous impose l’auteur ; les références de lieu sont trop précises pour que nous puissions, nous lecteurs qui ne connaissons pas Hiroshima, les faire nôtres ; le parcours vers une autre université que celle désirée est là-aussi exemplaire de cette ambiguïté qui flotte tout le long de ce roman : que le narrateur se soit trompé et d’université et de route, qu’est-ce que cela peut bien nous faire puis que de toute façon l’erreur est là et qu’elle risque de changer le cours même du roman (ce qui ne sera pas le cas !), et alors on ne comprend rien ni aux lieux, ni à la route, ni aux micro-évènements qui y sont liés. Et il ne va de même pour nombre d’itinéraires effectués par le narrateur … autant prendre alors un guide touristique et effectuer soi-même les circuits proposés !

Mais on ne regrette pas cependant d’avoir eu la persévérance d’aller jusqu’au bout, car la fin, les dernières pages, nous enveloppe d’un très étrange lyrisme (le mot n’est pas juste, mais je n’arrive pas à trouver le terme approprié !).

Cinq ou six pages suffisent-elles à sauver un roman ? Et pour les goûter pleinement faut-il vraiment être passé par la trop complexe ambiguïté des 215 premières ?

En tout cas, j’eusse été lecteur à Actes Sud, je n’aurais pas retenu cet ouvrage … et pour continuer dans l’ambiguïté, peut-être aurais-je eu tort !

Variations sur un match de football

Football, qui parle de football ?

 

Une fois n’est pas coutume, cédant à l’ambiance du jour, j’ai voulu regarder, moi-aussi, le match de foot France-Irlande … sachant que de toute façon, je n’irai pas au-delà de la mi-temps.

Il est vrai qu’il y a bien longtemps de cela, j’aimais le football pour ces combinaisons de passes et toutes ces figures dont étaient capables les meilleures équipes, et c’était l’époque de la grande équipe de Reims ou encore des Verts de Saint-Etienne … elles-au moins étaient capables de soulever notre enthousiasme par un jeu collectif brillant où l’esthétisme comptait autant, sinon plus, que le pragmatisme de marquer des points, et baste !

Donc j’ai vu la première mi-temps hier !

Mais qu’est-ce que j’ai pu rire … à défaut de casser mon poste de télé !

Il y a eu une équipe qui savait à peu près jouer, et qui a réalisé un très beau but, c’était l’Irlande … en face ? je cherche encore les qualificatifs, brouillon, maladroits, en manque d’inspiration … bref, tout sauf une équipe de niveau international ! Quant aux commentaires, alors là, il faut dire que les journalistes de TF1 sont extraordinaires, ce sont eux qui ont fait le spectacle et non l’équipe de France ; dans la présentation, ils n’avaient de mots élogieux que pour l’équipe de France, et, comme s’ils étaient dans le secret des dieux divinatoires, ils développaient les tactiques qu’infailliblement l’équipe de France allait mettre en œuvre pour remporter une victoire, qu’ils concédaient difficile, mais certaine. Mais au fur et à mesure que le jeu se déroulait, leurs commentaires devinrent dubitatifs, amers, acerbes, critiques …ah paiens, qui brûlaient vos idoles !

J’ai donc arrêté sur la première mi-temps, persuadé de me lever ce matin avec la victoire méritée de l’Irlande : que nenni !

J’apprends que la France a gagné dans les prolongations grâce à une main de Henry … chose que l’arbitre n’a pas vue malgré l’évidence !

Je dois avouer que pour moi cela ne change pas grand-chose que ce soit la France qui soit qualifiée (j’eusse certainement préféré que cela le fût régulièrement et à la loyale, mais errare humanum est) et non l’Irlande : car à voir ce qu’on a fait du football m’inquiète et me désole bien plus.

Le football est vraiment devenu un de ces jeux du cirque que les romains offraient au peuple pour avoir la paix intérieure, mais dans le même temps on leur donnait aussi du pain (panem et circenses) ; or, je serais des dirigeants politiques, je me méfierais, car si on donne bien au « peuple » le cirque (ce qui ne coûte pas cher !) on ne lui donne que de moins en moins le pain, et il risque bien d’y avoir des réveils brutaux dont certains politiques ne se remettront pas … du reste un signe, mais tellement éloquent : la présence de Nicolas Sarkozy dans le stade n’a été mentionnée qu’une fois le match commencé … comme s’il était venu en catimini ! Vous trouvez que cela lui ressemble ?

C’est promis, il vous faudra attendre encore beaucoup de temps pour que je ne vous reparle du football !