EONTOS

Bugaled Breizh : une contre enquête exemplaire

      

 

Pascal Bresson-Erwan Le Saëc : Bugaled Breizh

 

Il faut être breton pour se souvenir encore et toujours de ce nom. Breton d'origine ou de cœur, peu importe, mais partager ce caractère que possèdent les hommes de cette bande côtière de quatre kilomètres de profondeur qui longe les centaines de kilomètres de mer de la Bretagne.

Bugaled Breizh, ne me demandez pas quelle en serait la traduction française ! Il me suffit de savoir qu'un chalutier a porté ce nom jusqu'à ce jour de janvier 2004, où, en 37 secondes, il a coulé au sud du cap Lizard, au large des côtes de la Cornouaille.

Je ne suis que très partiellement breton et marin, mais j'aime ce pays et sa mer ; et tous les deuils qu'elle engendre, volontairement ou non, sont un peu les miens. Alors oui, je me souviens très nettement de cette tragédie, des atermoiements de la justice, de la main mise de la grande muette, du déni de vérité qu'ont cultivé de nombreux mois et aussi années, les têtes galonnées comme les responsables politiques et judiciaires.

Oui, je me souviens des articles d'Ouest-France, et de ceux du Canard Enchaîné, entre autres !

Alors comment n'aurais-je pas ressenti un certain choc devant cette BD qui vient de sortir et qui était présentée à Quai des Bulles ?

C'était une gageure que de vouloir retracer la complexité d'un tel événement en seulement 144 pages (une page de BD n'a rien à voir au niveau textuel, avec une page d'un documentaire ou d'un roman !). Et pourtant les deux auteurs ont réussi ce tour de force : démêler cet écheveau et mettre en lumière toute sa trame.

Le fait est brutal : sombrer en 37 secondes, et rejoindre le fond en 1'30'' restent quelque chose d'incompréhensible pour tous ces hommes qui ont l'habitude de la mer et de tous ses dangers. Les premiers éléments avancés par la justice et quelques experts, le fait entre autres que le chalut aurait crocheté le fond, ne tient absolument pas la route ; comme du reste, l'autre explication avancée, une fois que la première se sera révélée totalement … fausse, à savoir un abordage avec un gros cargo … qu'on mettra cinq mois avant de pouvoir l'examiner … mais des explications fournies par un autre chalutier, l'Eridan, qui pêchait non loin de là, personne n'en aura cure, elles ne seront même pas notées par le juge d'instruction ! Mais de l'attitude quelque peu bizarre d'un hélico quelques instants après le drame, personne ne voudra se soucier.

Pourtant, l'entêtement des Bretons saura faire vaciller l'administration la plus impitoyable qui soit, la judiciaire, qui ordonnera le renflouement de l'épave : et alors, là, malgré toutes les dénégations de la grande muette, l'armée et en l'espèce, la marine, la vérité sera là, éclatante, et révélée par l'IFREMER, le Bugaled Breizh n'a pu sombrer qu'entraîné par un sous-marin.

La BD s'arrête à cet instant, parce que le journaliste teigneux (on admirera l'astuce de auteurs de la BD qui ont inventé ce personnage fouineur par excellence !) qui s'est voué totalement à cette enquête, Arthus Bossenec, s'est tué en voiture !

Mais comme elle est riche d'enseignements cette BD qui prouve (comme le démontrent tant et tant d'autres faits similaires) à quel point la justice est pieds et mains liée au pouvoir politique. On le savait, grâce à tant d'autres journalistes (j'ai déjà cité le Canard Enchaîné, mais il y a eu aussi d'autres organes de presse) qui s'étaient élevés contre la manipulation dont était l'objet la justice.

Ne cherchez pas dans cette BD le côté chatoyant, luxuriant, de nombre de BD qui flirtent avec plus ou moins de bonheur avec le fantastique ou la science-fiction ; non, le graphisme, le parti pris du noir et blanc, tout est à la auteur du sujet traité ; la réalité est sombre, le sujet encore plus, il ne s'agit pas de faire de l'esthétique, mais seulement de faire coïncider discours et illustrations : les personnages ne sont pas « beaux » comme certains surhommes ou héroïnes, ils sont seulement porteurs de la « vérité » bretonne, c'est le peuple avec ces multiples facettes, de l'alcoolisme à la plus grande générosité, qui est représenté comme il est dans la vie de tous les jours. Les paysages ne sont pas touristiques ou dignes de musées, ils sont tels que chacun des habitants peuvent les voir quotidiennement.

Cette BD n'est absolument pas séduisante esthétiquement parlant, mais de cela on n'en a cure ; par contre elle remplit admirablement son rôle, celui d'une contre-enquête dont le seul but est de parvenir à la manifestation de la vérité.

 

 

PS Editions Locus Solus 2016, 144 p., 20€

 

Sorj Chalandon : Une promesse

 

Etienne et « le bosco », deux frères ; le père, marin pêcheur, a disparu en mer lors d'une effroyable tempête ; leur mère abandonne la côte et se réfugie à Mayenne. Mais elle meurt à son tour à la tâche ; et Etienne va élever son petit frère ; bibliothécaire occasionnel, il a de réels talents de lecteur et de conteur, et fascine une bande de gamins.
Et quand marié, Etienne va se retrouver au cœur d'un drame personnel, le Bosco va réunir autour de lui cette bande de gamins, et tous ensemble, ils vont réaliser cette légende que leur avait racontée Etienne autour d'une lampe. Et pour ce faire, une promesse qui les a tous réunis et qui en a caché une autre encore bien plus dramatique.
Que ce résumé semble petit, mesquin même, par rapport à la grandeur de ce roman.
Car c'est un très grand roman que celui-là qu'a signé, il y a bientôt 10 ans, Sorj Chalandon.
Du très grand art dans la narration, d'abord ; faire revivre quelques quatre ou cinq grands moments de vies particulières à des époques différentes est une gageure ; même si parfois on s'y perd (et ce n'est que la faute du lecteur qui se sera laissé distraire, car c'est aussi un texte d'une très grande densité), ces évocations d'un passé douloureux, même dans les moments les plus tendres, sont pleines de vérité, et le lecteur s'y plonge, ou plutôt se laisse entraîner par elles ; et il y a un tour de force qu'atteignent rarement les écrivains.
La recette traditionnelle pour fasciner le lecteur, c'est de lui faire trouver des points de similitude entre les événements racontés, et que l'auteur invente ou non, peu importe, avec ceux que le lecteur aurait pu vivre. Sorj Chaandon s'y prend autrement ; pris chacun séparément les uns des autres, les quatre ou cinq grands moment autour desquels il bâtit tout son roman, ont très bien pu se passer, et il se trouve sûrement parmi ses lecteurs un certain nombre qui ont du en vivre l'un ou l'autre. Mais la totalité ? Eh bien non, cela serait impossible d'autant …. (et c'est là aussi où l'auteur nous montre tout son talent) : il réussit à abolir la frontière temporelle qui les sépare, et il réussit à les faire coexister, annihilant d'un coup tout cet espace temps auquel chacun des êtres humains est soumis.
Comment ne pas céder à un tel charme ?
Transposer aux Arts dits plastiques, vous êtes alors en présence d'un œuvre qui saurait à la fois concilier l'atemporalité d'un tableau de maître, et la fluidité d'un opus musical, ou le mouvement et l'immobilité ; et à vous de choisir parmi ceux que vous préférez ... et de les mettre ensemble … L'effet est garanti : il pourrait déséquilibrer le lecteur, mais en fait, en mélangeant dans le temps les différents moments, l'auteur provoque des sentiments jusqu'alors inconnus : sans doute un vieux rêve fou de l'humanité, avoir été et être en même temps !
Sentiments d'autant plus troubles que très souvent ce glissement du passé au présent et vice-versa s'opère insensiblement.
Mais faute de comprendre ce processus créateur, on risque de taxer d'invraisemblance ce fantastique imaginaire que met en œuvre l'auteur.
A ce talent de conteur, s'ajoute un autre : une maîtrise absolue de la langue ! Oh, je sais bien, les puristes ne manqueront pas de remarquer que l'auteur prend quelques libertés de langage et que ce dernier n'est pas toujours châtié et principalement (je n'ose écrire exclusivement, car il est fort possible qu'il y ait quelques exceptions que je n'aurais remarquées) dans les dialogues, mais va-t-on demander à un marin pêcheur ou à un ancien cheminot de s'exprimer comme un académicien ?
Est-ce pour autant que cet ancien marin pêcheur, ou cet ex cheminot sont dénués de sensibilité et ne savent apprécier ce que la littérature a pu produire de meilleur ? Ce serait leur faire injure et aussi insulter Sorj Chalandon ? Faire appel à Alfred de Musset ou à René Char n'est-ce pas l'illustration même du contraire ?
Attention aussi à ne pas juger trop vite des répétitions dont le texte est émaillé … leur imbrication dans la structure du roman montre à quel point ce processus tout nouveau que l'auteur tente de mettre en place, a besoin pour être compris d'être martelé : les répétition soulignées deviennent alors comme autant de points de repère qui permettent au lecteur non seulement de mieux cerner la démarche de l'auteur, mais aussi de mieux entrer dans cet univers où l'onirisme, le fantastique doivent l'emporter sur notre raison.
Car il est bouleversant ce roman ! Bouleversant au sens où il met à mal notre raison.
Si vous ne rentrez pas dès les premières pages dans cet univers irrationnel où l'amour et l'amitié vont au delà même des mots, alors, oui, refermez-vite ce roman.
Jamais l'indicible n'aura été décrit avec autant de force : ces souvenirs douloureux de l'enfance non réalisée parce que Dame Nature a repris le père, cette nostalgie d'un bonheur passé et si présent d'un amour que même la maladie irrémédiable ne saurait obscurcir, ce sens de l'amitié qui fait accomplir ce que la solidarité ne saurait accomplir lorsqu'elle n'est que l'effet de la raison.
C'est d'une exceptionnelle beauté !

Je mentirais si j'osais écrire que mes yeux sont restés secs …

PS1 : je viens de découvrir en lisant la notice biographique de Sorj Chalandon qu'il était né en Tunisie, à la même époque où j'y étais … est-ce aussi pour cela que je me sens une si grande affinité avec ce qu'il écrit ?

PS2 Edition Grasset, 2006, 275p., 15,90€

Moncef Ghachem : Tunisie, nostalgie, nostalgie ...

Moncef Ghachem : Mugelières

 

Un titre qui est pour vous du chinois ? Vous le prenez ou non ? Bon, quand on lit la quatrième de couverture et que l’on se rend compte qu’il s’agit d’un auteur tunisien, vous avez le moyen de résister ? Pas moi ! Attendez, vous avez, vous, passé votre jeunesse en Tunisie ? Non, alors, faites comme si, et, hop, calez-vous dans votre fauteuil… comment, vous n’avez pas encore commencé ?

Mahdia, non, ne vous dérangez pas, je vous apporte la carte de la Tunisie ; et pour faire simple, je vous dirais au sud de Sousse et au nord de Sfax !

J’y suis quelque fois passé, en tout cas la dernière fois, ce fut sans doute celle qui m’a le plus marqué : son cimetière marin, il est beau, il est grandiose (dix fois au moins celui de Sidi Bou Saïd !) ; la mer, devant, comme une de ces impénétrables gardiennes, et face à elle ces tombes mystérieuses, d’autant plus que vous ne pouvez déchiffrer les caractères qui les ornent.

Bon Dieu, soyez mystiques, pour une fois dans votre vie, et sachez au moins une fois vous incliner devant ce qui fait la grandeur des petites gens, de ceux que la postérité officielle ne sait reconnaître, mais sans qui le monde ne serait rien. (alors si vous n’applaudissez pas à cette formulation, c’est à désespérer de votre sens de la logomachie !)

Alors j’ai entre les mains ce petit livre ; je ne m’interroge même pas, et pourtant je le devrais ! Comment une édition purement rennaise peut-elle se payer le luxe de traduire un récit si tunisien ? Si encore Rennes avait une quelconque tradition maritime, on pourrait le comprendre … mais que nenni ! Tenez, faites un test très simple, baladez-vous dans cette chère ville de Rennes et interrogez ses citoyens sur la grande marée et ce qu’elle évoque pour eux ! Si vous rencontrez une seule personne sur dix qui vous parle des plaisirs de la pêche à pieds …

Entre les mains, ces dizaines de pages d’un inconnu, celui dont je ne suis même pas certain que la postérité en retiendra les initiales.

Et là, je m’émerveille.

Simplicité, c’est tout bête, mais je crois entendre ces amis marins de Saint Jacut ; ah, bon dieu, (pardon, je me répète !) qu’est-ce qu’ils pouvaient en vouloir à ceux de Saint Cast (par la terre 8 ou 9 kilomètres, mais par la mer, deux mille à tout casser !), de sacrés rivaux, bien sûr, jamais ils ne se seraient donnés entre eux les coins, vous savez, ces bas fonds où niche la praire, ou encore ces lieux (à vous de remarquer les amers) où aller pour pêcher les plus beaux bars ..

Et comme je participe à cette lutte entre les marins de Mahdia (les plus fortunés) et ceux de Ksour Essaf (les prolétaires : oh Marx, quand viendras-tu faire un tour dans ce coin perdu de la Méditerranée ?)

Ils me plaisent ces marins, ceux des deux camps, qui se côtoient dans ce café : comme ils ressemblent à nos marins bretons, qui, dès cinq heures, le matin, allaient, juste avant de prendre la mer, se réconforter d’un verre de rhum, dans le seul bistrot ouvert, vous savez, celui qui, à une petite encablure du port, distillait l’ultime sentiment humain avant …

Oui, c’est de tout cela que me parle Moncef Ghachem !

De tout cela et de ce qui m’a si profondément marqué dans ma jeunesse : ces pêcheurs siciliens, (je me souviens d’eux et de tous ces moments douloureux que j’ai pu partager avec eux, ceux que la mort avait si cruellement frappés !) ; je vois leurs barques, en même temps que je lis les pages ; mais je vois aussi ces visages, frappés par la dureté des temps, et tellement semblables à ceux des autres marins tunisiens.

Alors je lis, frappé par cette autre évidence : cette apologie de l’écrivain tunisien qui ne raisonne plus en termes de nations ; sicilien, tunisien, originaire de Mahdia ou de Ksour Essaf, non ils sont tous solidaires, et sont capables de ces gestes de générosité qui échappent à tout entendement économique.

Oh, fermez vos clapiers à purin, intellectuels de si mauvais aloi, non ce n’est pas un roman à l’eau de rose, non ce n’est pas une ode au travail à la Zola, non ce n’est pas un discours social démocrate et encore moins un petit livre rouge à la gloire du grand timonier, non ce ne sont que quelques pages, mais elles valent bien mieux que tout discours : ce sont des tranches de vie, et si vous n’avez jamais vu pleurer une de ces veuves que la mer n’a pas épargné, alors ne lisez surtout pas ces pages, elles ne sont pas dignes de vous.

 

PS Que l’on me pardonne le ton un peu virulent de cette note, mais allez d’abord à Mahdia, et, dans son cimetière marin méditez un tout petit peu sur la condition humaines, alors je suis sur que vous me comprendrez !

 

PS2 Editions Apogée 2010, 108p., 15€

 

PS3 je voulais aussi vous parler de Marius Scalési, mais c’est promis, dès que j’aurai pu me procurer son recueil de poèmes, je vous parlerai de cet auteur dont Moncef Ghachem dit le plus grand bien

 

PS4 : mugelière ; filet et aussi méthode pour pêcher le mulet. A noter que notre auteur tunisien n’échappe absolument pas à la règle méditerranéenne où les poissons et leur mode de pêche sont tellement catalogués différemment selon les lieux géographiques qu’aucune langue, la plus généralisée fût-elle, n’est capable d’en rendre compte.  

Yachar Kemal : bien au-delà de la Turquie !

Yachar Kemal : la tempête des gazelles, Une histoire d’île – II

 

Yachar Kemal m’a toujours impressionné depuis que j’ai découvert, il y a déjà bien longtemps, le premier de sa longue série des Mémed. Et entre deux goncourables, ou plus exactement en attendant que ne rentre dans l’une des quelconques bibliothèques de Rennes un roman tant attendu, je me suis rabattu sur ce roman de Kemal publié en 2010.

C’est seulement après coup, et parce que j’avais quelque difficulté avec les personnages, que je me suis rendu compte qu’il y avait un premier tome, et qu’un troisième devait prolonger celui que j’avais entre les mains.

Il s’agit donc d’une immense saga dont le personnage central est un héros des guerres turques, Poyraz Musa ; il s’est approprié une partie d’une île, l’île Fourmi, dont les habitants, des Grecs, ont été exilés ; son rôle est d’accueillir les nombreux réfugiés turcs victimes de toutes les vicissitudes des différentes guerres et autres entreprises d’extermination des communautés minoritaires, qui ont marqué les premières décennies du 20^e siècle.

Ce roman est particulièrement statique : en dehors de cette vie communautaire qui s’instaure entre les nouveaux venus et ceux qui sont déjà implantés, il n’y a rien, hormis tout ce passé que chacune porte en lui ; ce sont des choses de presque rien, sauf ces pages d’un lyrisme étonnant où des personnages se livrent totalement ; c’est en particulier le cas du vétérinaire, cet héros d’une bataille où tous les soldats sont morts, soit par les poux, soit par le froid qui anéantit l’autre moitié ; et lui seul va s’en sortir, et partira à la recherche de sa famille, de cette fiancée dont il a été brutalement séparé ; et quand toutes ces recherches se révèleront vaines, alors il échouera sur cette île Fourmi.

Autre épopée, ce barde (comment lui donner un autre nom) qui sera, toute sa vie, à la recherche de l’oiseau bleu, celui dont le chant est synonyme d’éternité, mais qu’aucun être humain ne peut entendre … à elles-seules, ces pages forment un véritable petit roman à l’intérieur du grand.

Très curieux ce sentiment de statisme qui enveloppe tout le roman ! La vie est rythmée par cette pêche constante de poissons qui procurent la principale subsistance aux habitants ; avec l’apparition d’un personnage tellement secret, le pointeur qui devine comme par enchantement les lieux où se trouvent les poissons. Rythmée aussi par tous ces nouveaux arrivants qu’il faut accueillir et à qui il faut donner logement et autres moyens de survie.

Rythmée encore par deux faits oh combien répétitifs et qui ne trouvent aucune conclusion (enfin dans ce tome, mais on soupçonne fort que dans le troisième tome on aura les réponses adéquates !) : il s’agit de ce très grand amour qui semble se tisser entre Poyraz et une jeune femme, elle-aussi réfugiée, Zehra. Cet amour qui n’en finit pas de se déclarer devient lassant à la fin ; certes, il faut ménager le suspens, et surtout le succès du troisième tome, certes, le processus amoureux n’est que lenteur et ne va pas toujours aussi vite que le lecteur (o combien réaliste !) pourrait le souhaiter, mais quand même, ces regards qui n’en finissent pas, ces rougeurs constantes qui s’éternisent, c’est vraiment trop long !

Et puis ce suspens, enfin ce qui pourrait l’être, ces hommes inquiétants qui débarquent, menaçants, sans que l’on sache en quoi et surtout pour quelles raisons, et qui font réellement peur à Poyraz : au début, lorsqu’ils apparaissent pour la première fois, on ressent en nous-mêmes la même inquiétude que celle de Poyraz … mais à force d’être exploitée, elle ne porte plus la même charge, et cesse donc de jouer le rôle dans l’intrigue que semble lui attribuer l’auteur.

Alors, bien sûr, il y a tout le reste : cette tension entre les différentes communautés qui ont pu se côtoyer en Turquie, ces ennemis héréditaires que sont et ont toujours été, Grecs et Turcs ! certes, il y a la dénonciation de toutes ces incompétences qui gangrènent toute société et tout pouvoir, avec la caricature absolue, de ce déserteur qui va devenir le premier responsable politique de toute une région !

En toile de fond il y a une insatiable aspiration au calme, à la vie simple, au bonheur, cette vie où, utopie qui deviendrait presque réalité, la nature choyée par l’homme lui procurerait à volonté toute la subsistance dont il a besoin : exemple ou parabole biblique, ces abeilles dont les ruches qui n’attendent qu’une chose, qu’arrivent les hommes qui voudront bien s’occuper d’elles, ou encore ce projet d’élevage de chevaux …

Mais il y a aussi et surtout ce talent unique de conteur qu’a Yachar Kemal ; et même si on est parfois quelque peu agacé par ces longueurs, ces répétitions, on se régale à lire toutes ces pages .

 

 

Editions Gallimard, 2010, 623p., 25€